Aprendiz de escritora

La luna y Nueva York de Mario Rivero

2012-01-22T15:02:00.000-08:00

Nos encontrábamos todos los días en el mismo sitio

compartíamos versos, cigarrillos y a veces una novela de aventuras.

Lanzábamos piedrecillas desde el puente donde almorzaban los obreros de la fábrica de
vidrio.

Le decía que la tierra es redonda

mi tía bruja y la luna un pedazo de cobre.

Que un día iría a Nueva York

la ciudad abundante en cosas estrambóticas

donde los gatos vagabundos

duermen bajo los automóviles

donde hay un millón de mendigos

un millón de luces

un millón de diamantes . . .

Nueva York

donde las hormigas demoran siglos
trepando al Empire State

y los negros se pasean por Harlem

vestidos con colores chillones

que destilan betún en el verano.

Iría por los restaurantes

hasta encontrar un cartelito:

“Se necesita muchacho para
lavar los platos. No se requiere título universitario”.

A veces comería un sandwich

recogería manzanas en California

pensaría en ella cuando
montara en el elevado

y le compraría un traje parecido al neón . . .

me iba a besar

cuando sonó el pito de la fábrica.

"El Asombroso Viaje de Pomponio Flato" de Eduardo Mendoza.

2011-12-02T23:38:00.000-08:00

SIPNOSIS

El asombroso viaje de Pomponio Flato de Eduardo Mendoza:

En el siglo I de nuestra era, Pomponio Flato viaja por los confines del Imperio romano en busca de unas aguas de efectos portentosos. El azar y la precariedad de su fortuna lo llevan a Nazaret, donde va a ser ejecutado el carpintero del pueblo, convicto del brutal asesinato de un rico ciudadano. Muy a su pesar, Pomponio se ve inmerso en la solución del crimen, contratado por el más extraordinario de los clientes: el hijo del carpintero, un niño candoroso y singular, convencido de la inocencia de su padre, hombre en apariencia pacífico y taciturno, que oculta, sin embargo, un gran secreto. Cruce de novela histórica, novela policíaca, hagiografía y parodia de todas ellas, 'El asombroso viaje de Pomponio Flato' es la obra más insólita e inesperada de Eduardo Mendoza, y también una de las más ferozmente divertidas. Como en el Quijote se ponían en solfa los libros de caballerías, aquí se ajustan las cuentas a muchas novelas de consumo, y se construye, al mismo tiempo, una nueva modalidad del género más característico de Eduardo Mendoza: la trama detectivesca original e irónica, que desemboca en una sátira literaria y en una desternillante creación de inagotable vitalidad novelesca.

Dicen que la creación debe ser libre y que el humor es un signo de inteligencia. Esta novela no es histórica, sino más bien una recreación jazzística de lo que debió ser un tiempo, una época. Es alocada, sinvergüenza y con un punto irónico al que algunos no dudan en comparar al Quijote. No tiene nada que ver, ni por asomo. Voy a tomarme la misma licencia que Eduardo se toma con el tiempo al que se asoma en su obra.

Imagino aquel día. Eduardo ha comido algo que le ha sentado mal. Quizás coliflor o unas bombas de relojeria disfrazadas de habichuelas. Por cierto, están buenísimas. Mamá echo de menos tus potajes. Se sienta en la taza del inodoro,--me pregunto porqué llamarán inodoro a algo que, por lo general, suele echar tan mal olor--, pero necesita relajarse, asi que echa mano al primer libro que coge y vuelve a sentarse. Resulta que es "El Libro de Sofía" de Joostein Gaarder. Interesante. Mientras pasa páginas como un poseso su esfínter se relaja, se pega cuatro pedos y algo suena en el grifo. Es una gota cayendo cada dos segundos exactamente. Todo este cúmulo de circunstancias provoca una tormenta en su cerebro, o un "brainstorm" escójase lo que se guste. Y...¡eureka¡. El Sr. Eduardo Mendoza intuye algo en el fondo de su cabeza que empieza a tomar forma. Pero claro hay que darle un hilo conductor al tema, y por supuesto, un contraste. El hilo conductor es una trama detectivesca a lo lindsey davis (me encanta ese golfo de Marco Didio Falco), un cínico toque humoristico, añadimos un chorro potente de fanatismo religioso, y una sana obsesión por cortar cabezas, lo mezclamos con una salsa de especulación inmobiliaria (que ahora está de moda), golpe de gases a mansalva, y "Voilá", surge una novela que no tiene otra pretensión que entretener, y con la que creo que el Sr. Mendoza disfrutó mucho creándola. Si quieres deleitarte unas horillas mientras piensas si el escritor fumaba alegremente maria cuando escribió la novela, no lo dudes, leéla. (A mi me ha gustado y eso que no fumo). Si lo que esperas es algo sesudo y profundo ni la mires.

Buena lectura.

Kitchen de Banana Yoshimoto

2011-12-02T22:37:00.000-08:00

SIPNOSIS

Cuando se le muere la abuela, la jovencísima Mikage queda absolutamente sola en una casa demasiado grande y se refugia en la cocina, pues sólo en ella se siente a salvo («El lugar donde mejor se duerme es en la nevera», confiesa). Pero un día «ocurre un milagro» : Yuichi, «un chico simpático», llama a la puerta de Mikage y le sugiere que vaya a vivir a su casa, con su madre Eriko. Pero esta hermosa y acogedora mujer no es una mujer : es un hombre que pasó a ser mujer cuando la verdadera madre de Yuichi perdió la vida. Esta fábula, que se desarrolla entre ordenadores, electrodomésticos y sobre todo alimentos y guisos, pero también entre sentimientos de amor, amistad y complicidad, es en realidad una historia terrible, en que la soledad y la aridez emocional quedan, como por «milagro», mitigados por la inmensa sabiduría de otro mundo ancestral, afortunadamente aún latente, aún perceptible.

Últimamente las novelas que leo tienen un denominador común, que refrescante en un principio, empieza a desazonarme. Esta desazón comenzó ayer cuando leía "El Cuarteto de Alejandría: Justine". La tetralogía de Durrell. Son dos estilos diferentes. Durrell me trasladaba a esa ciudad llena de sonidos, olores, colores con una prosa inquietante que se puede saborear como un vino añejo, en el mismo cielo del paladar. El estilo de Banana Yoshimoto es tan joven como ella cuando escribió esta novelita. ¿Tiene eso algo que ver?. Lo ignoro. Pero si leo "Kitchen" me encuentro con una obra de estilo sencillo e intimista. Tan recortada y cuidada como un bonsai japonés. Aún puedo recordar las imágenes que me ha regalado. Últimamente lo que leo son novelas de aprendizaje, y esta lo es. El aprendizaje más feroz que puede recibir un alma joven: la certeza de la muerte, el abrazo de la soledad cuando la tristeza es tan honda que gritar solo nos trae el eco de nuestra propia voz. Así que optamos por el silencio.

Hay pasajes muy hermosos.

"...Ahora, en la habitación en la que nací y crecí, me sorprende ver que el tiempo ha pasado y que estoy sola. Como en la ciencia ficción. Es la oscuridad del Universo..."

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"...Yo arrastraba suavemente un sueño tranquilo que acompañaba a una tristeza inmensa sin hacerme apenas derramar lágrimas,..."

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"...Aunque su forma de ser y de hablar eran dulces, me pareció que estaba solo..."

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Os pongo solo unos ejemplos para abrir boca, aunque os aseguro que no son ni mucho menos los mejores.

Mikage que vive en la cocina y duerme bajo la luz de la luna que se filtra por la ventana, cuando su abuela, el último familiar vivo que tenía muere inesperadamente, va a recibir un regalo que nosotros lectores afortunados iremos desenvolviendo lentamente a través de las páginas de esta primera obra, joven, ácida, dulce, amarga y con un ligero toque salado.

Buena lectura.

"EL LAGO" de Steve Alten

2011-11-19T22:45:00.000-08:00

"En las aguas del lago Ness habita uno de los misterios que más ha fascinado y, a la vez, aterrorizado al hombre durante siglos. Pero, ¿es solo una inofensiva leyenda o acaso existe en realidad? El biólogo marino Zach Wallace se enfrentará a esta pregunta y para ello deberá desafiar a los integrantes de una sociedad secreta que protege con celo a este oscuro ser. Sin embargo, lo más duro para Wallace será revivir un sobrecogedor episodio de su pasado, aquel en el que, siendo solo un niño, casi pierde la vida en las turbulentas aguas del lago.La vida de un hombre depende de la existencia de una misteriosa criatura que habita el lago Ness…Una historia adictiva, de ritmo cinematográfico y con grandes dosis de acción y suspense, sobre una de las leyendas más populares de la historia. "

(Sipnosis extraída de Lecturalia)

Como toda buena novela de intriga, comienza con un misterio. Ya desde el primer capítulo, o incluso desde las primeras páginas, Steve Alten nos sumerge en las aguas oscuras y profundas del mar de los Sargazos, para que vayamos tomando contacto con esas formas viscosas, escurridizas y letales que lo habitan.

Algo se arrastraba en la mente de Lovecraft cuando escribía sus fascinantes relatos sobre seres imposibles. En la mente de este autor, las criaturas nadan con la gracia de los peces y las serpientes. Sobre todo de estas últimas. Por si alguien lo sospecha, no estoy comparando a este autor con Lovecraft. Ni mucho menos. Sus estilos son diferentes. Aunque algo en común si que tienen. Las leyendas, los ritos, los ancestros, los pueblos cercanos al agua, los seres que habitan el agua, los terrores que asaltan al protagonista...

He de decir que la novela me ha gustado bastante. Para mi, una buena novela es aquella que comienzas a leer y no puedes parar de leerla. Y con esta me ha pasado. La he leído, parando eso si. Aunque me ha durado poquitos días. La mezcla es brutal y efectiva: Intriga, personajes con un mundo interior turbulento, la familia, un asesinato que actúa de palanca para el resto de la trama, un pasado que vuelve con fuerza, ciencia, superstición, un misterio muy real que ha mantenido en jaque a criptozoólogos y cazadores de monstruos, prejuicios, orgullo...etc.

En cada capítulo encontramos testimonios de gente del lugar que ha visto a "Nessie". Incluso, fragmentos de teorías de la evolución, que le dan al relato una pátina de verosimilitud, y que a mi me recuerdan a esos capítulos enciclópedicos con los que Melville salpicó su obra "Moby Dick". Salvando las distancias, claro. Principalmente porque estos bocados de realidad no se hacen tan pesados como aquellos.

Las teorías del protagonista son bastante interesantes y están algo alejadas de las hipótesis que se barajan con respecto al origen de la escurridiza "Nessie".

Por lo visto, el autor saltó a la fama con una novela titulada "Meg". Y si visitais Wikipedia os quedareis a cuadros, como yo. El buen hombre estudió Educación Física, que tiene que ver con las letras y la biología marina, lo mismito que un tomate con un corcho. Lo interesante de este autor, aparte de sus cualidades narrativas adictivas, es que ha creado una página llamada algo así como "adopte a un autor". En wiki explican muy bien el tema, y sería bueno que se tomara nota en este país de este tipo de iniciativas. El fomento de la lectura entre los jóvenes es algo que no debería descuidarse. Soy de la opinión que dar a leer marmotretos del siglo xv, por poner un siglo, no va a estimular a la lectura, y si que va a hacer que se odie.

http://es.wikipedia.org/wiki/Steve_alten

Vaya, leyendo opiniones por ahí me entero de algo terrible. Steve Alten ha contraído la enfermedad del Parkinson. Ya no se sabe si podrá seguir escribiendo o cuanto tiempo le queda para poder hacerlo. Estas noticias me ponen triste. Lo he leído en un foro y no estoy segura de que la información sea real.

Esta es su página web. Está en inglés.

http://www.stevealten.com/home.htm

Como nota simpática añadiré el link de un blog donde se habla de esta novela de forma indirecta,

en el siguiente comentario:

El hacedor de géneros: El Mezclador de Autores es un discípulo aventajado del Hacedor de Géneros. De estos hay pocos ejemplos, pero valen su peso en oro.

En “El Lago”, de Steve Alten, encontré esta
perla: ”combina una meticulosa investigación con una narración
fascinante para alumbrar un nuevo género: el thriller histórico de
ciencia ficción”. Y es que, amigos, en este perro mundo se ha
inventado ya todo, así que lo único que nos queda es mezclar géneros hasta que
nos estalle la cabeza. Siempre me consideraré un mierda a menos que consiga
escribir una novela que de lugar a un género como el western
policíaco romántico-histórico de terror futurista. Crear algo así se
merecería el Nobel.

El blog no tiene desperdicio.

http://literaturatorcida.blogia.com/temas/thrillers-jodidos.php

En todo caso, es una novela alejada de las basuras al uso. Bien documentada, con acción, intriga, humor. El Señor Alten se lo ha currado, y se nota.

Buena lectura.

"Bélven Yin" de Jesús Ferrero

2011-11-01T00:09:00.000-07:00

Comenta Jesús Ferrero en su artículo de "El Cultural", que esta novela nació en un Hotel ambiguo, parisino, el "Marigny", donde: "las noches en el Marigny eran suaves como el aire de algunas novelas de Fitzgerald, y se respiraba una gran tranquilidad unida a una intimidad muy especial y a la vez muy parisina". http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/22943/Jesus_Ferrero-_Belver_Yin_en_el_templo_del_impudor

Es esta una novela de espejos. No tengo otro término para definirla. Los personajes se mueven sigilosamente, como gatos negros en las sombras. Y cuando se miran al espejo es para despertar del sueño o para caer en sus brazos. Yin y Yan. Lo femenino y lo masculino se entremezclan en un mundo exótico, lejano y ya inexistente. La China de los fumaderos de opio, de las salas de espejos, de las mujeres dragón, los extranjeros expoliadores, las sectas extremistas y violentas, la insinuación y la leyenda, los casinos y la lluvia asiática.

Escrita en un lengüaje cristalino, la historia se desenvuelve a través de los ojos de dos hermanos mellizos. Bellos, inteligentes, intrigantes, se miran sin reconocerse y es su viaje por toda la novela un intento de acercamiento que nos mantiene en vilo a pesar de los avatares. El poder, la corrupción, la venganza, elementos estos que han dado pábulo a folletines, aqui adquieren una transcendencia íntima y muy particular. Es la historia de una venta, de algunas pérdidas, de muchas sinrazones. Las lágrimas que se vierten no son lágrimas verdaderas sino gotas de lluvia. Y los sentimientos se ocultan bajo los pliegues de una sonrisa torcida. No hay buenos ni malos en las novelas de Jesús Ferrero. Solo almas en busca de algo que olvidan en el camino. Y es que el olvido es la peor de todas las enfermedades. La historia es un laberinto donde el reencuentro es inevitable aunque para ello haya que perderlo todo y volver a empezar.

Buena lectura.

"El Libro de Arena" de Borges.

2011-10-03T09:19:00.000-07:00

Leer a Borges siempre te hace sentir bien. Leí por ahí, que un estudio ha demostrado que leer libros hace sentir bien. Yo añadiría que leer libros escritos por tipos como Borges, hace sentir mejor.

"El Libro de Arena" es el título de esta recopilación de cuentos, y a la vez, el título de uno de los cuentos, quizás el más representativo. Del estilo de Borges solo se puede decir algo: es el de un maestro de la escritura. Su inventiva araña hasta en la áridez de las matemáticas. Sus narraciones están construidas con la materia del infinito, que es la materia de los sueños.

El infinito obsesiona y fascina al autor. Es como si su mente intentara atrapar toda la grandeza y la profundidad del infinito en la palma de su mano. La imaginación busca salidas que no aparecen en el mapa de la realidad. Y es que los cuentos del argentino pretenden apartar el velo de la realidad y mostrarnos el animal donde habitamos, al igual que intentara en su día Lovercraft, al cual admiraba, e intenta imitar en su cuento "There Are More Things".

Los cuentos que componen la obra de Borges son los siguientes:

"El Otro" En su epílogo, el mismo Borges dice hablando de este relato: "El relato inicial retoma el viejo tema del doble, que movió tantas veces a la siempre afortunada pluma de Stevenson. En Inglaterra su nombre es fetch o, de manera más libresca, wraith of the living; en Alemania, Doppelgaenger. Sospecho que uno de sus primeros apodos fue el de alter ego. Esta aparición espectral habrá procedido de los espejos del metal o del agua, o simplemente de la memoria, que hace de cada cual un espectador y un actor. Mi deber era conseguir que los interlocutores fueran lo bastante distintos para ser dos y lo bastante parecidos para ser uno. ¿Valdrá la pena declarar que concebí la historia a orillas del río Charles, en New England, cuyo frío curso me recordó el lejano curso del Ródano?".

"Ulrica", es el siguiente relato. El amor, como la vida se abre paso entre dos desconocidos.

En "El Congreso", una fábula intensa sobre los hombres, la diversidad es un pulpo.

"La Secta de los treinta", o la indocumentada historia de una herejía,-"...El manuscrito original puede consultarse en la Biblioteca de la Universidad de Leiden; está en latín, pero algún helenismo justifica la conjetura de que fue vertido del griego."-, que pervive o malvive en nuestros días en las riberas de los caminos.

"La Noche de los Dones" es un relato sobre la pérdida de la inocencia. "...Mi padre, creo, dijo que Bacon había escrito que si aprender es recordar, ignorar es de hecho haber olvidado."

En "El Espejo y la Máscara", el poeta y el rey, buscan la perfección de las palabras. "...La guerra es el hermoso tejido de hombres y el agua de espada es la sangre.", "...El mar tiene su dios y las nubes predican el porvenir.", "...-Somos figuras de una fábula y es justo recordar que en las fábulas prima el número tres.

El poeta se atrevió a murmurar:

-Los tres dones del hechicero, las tríadas y la indudable trinidad..."

El cuento "Undr", al igual que en "El Espejo y la máscara", se relata la búsqueda de una perfecta palabra, que dicha enmarca todas las palabras, y cuyo final solo puede ser seguido por el silencio y las lágrimas de la emoción profunda. "...Pulsó las cuerdas como templándolas y repitió en voz baja la palabra que yo hubiera querido penetrar y no penetré...", "...ahora no definimos cada hecho que enciende nuestro canto; lo ciframos en una sola palabra que es la palabra."

"Utopía de un hombre que está cansado", que el propio Borges adorna con una cita de Quevedo: "Llamóla Utopía, voz griega cuyo significado es no hay tal lugar.". En el futuro no habrá políticos, los libros serán objetos rarísimos, "...la imprenta, ahora abolida, ha sido uno de los peores males del hombre, ya que tendió a multiplicar hasta el vértigo textos innecesarios."

El dinero será un recuerdo olvidado, los países, las comunidades internacionales "espectros colectivos". El relato habla del futuro, donde el hoy es un sueño en tinieblas. La frase de la mujer al final "-La nieve seguirá-anunció la mujer", es una frase afortunada. Las cosas del hombre se diluyen en el tiempo como la pintura emborronada por la lluvia. Solo la naturaleza permanece inalterable, a pesar de nuestros avatares, permanece. ¡Que alivio¡.

La integridad o una imagen de ella, se reflejan en "El Soborno", del que el propio Borges dice en su epílogo: "...Siempre me ha sorprendido la obsesión ética de los americanos del Norte;"

"Avelino Arredondo", es la narración de una retirada monástica, la de un hombre, con un objetivo que no averigüamos hasta el final.

Dejo para el final dos cuentos fantásticos, quizás mis preferidos, y que son: "El disco" y "El Libro de Arena". Ambos tienen en común una cosa: el infinito se coge con la mano.

Si algún cuento se me quedó en la memoria, quédese ahí perdido. Buena lectura.

"La Fuerza de su Mirada" de Tim Powers

2011-09-28T12:07:00.001-07:00

¿Te gusta el género fantástico?. ¿Disfrutas con las situaciones más imposibles?. Sin embargo, quieres que la historia sea buena, original, que esté bien escrita y que no te esperes lo que va a ocurrir en la siguiente vuelta de hoja. En este género esas premisas están muchas veces echadas a perder, favoreciendo la espectacularidad pero mermando la originalidad y la creatividad.

Al igual que Terry Pratchet, Tim Powers tiene un don escaso. Consigue que la realidad se difumine, y en su lugar aparezca un mundo subterráneo, gris y oculto, que bajo su inventiva adquiere un brillo veraz y contundente.

Quedate con estos nombres: nefelim, nefando, lamia, arpía, esfinge, furia, grayas...poetas y médicos populares como Byron, Shelley, Keats, Polidori...atraviesan Europa arrastrando un terrible secreto. Su secreto abarca el origen de la poesia más pura y estremece con el sabor de la sangre. La muerte no es el peor de todos los males, quizás sea en estos casos el más conveniente.

Una noche Lord Byron, rodeado de sus amigos Percy B. Shelley, Marie Shelley, su médico personal Polidori propone crear una historia de fantasmas, un cuento de terror. Una pesadilla convertida en palabras. La historia cuenta que de esa noche nacieron monstruos como el Frankestein de Marie Shelley, El Vampiro de Jhon W. Polidori, Childe Harold, Manfred y D. Juan de Lord Byron, Mont Blanc y La Revuelta del Islam de Percy B. Shelley. Tim Powers se adueña de la historia de una noche preñada de fantasias y la convierte en una historia de extrañas perversiones donde la sangre y las musas griegas adquieren tintes siniestros y pesadillescos.

En lecturalia se la denomina de forma pomposa: "La obra cumbre de la fantasía histórica moderna. Una recreación apasionante del romanticismo inglés trás la que ni vampiros ni poetas han vuelto a ser los mismos."

http://www.lecturalia.com/libro/21589/la-fuerza-de-su-mirada

Curiosamente la misma reseña literaria la encontramos en Ciberdark.net.:

http://tienda.cyberdark.net/la-fuerza-de-su-mirada-n1844.html

Si Tim Powers derrocha imaginación a raudales, las reseñas literarias que pululan por internet acerca de su obra, sufren de esa plaga extraordinariamente fértil que es el "copypaste". Esto me hace pensar que sus novelas son leídas siempre por los mismos. Es decir, yo y otro más que hay por ahí.
Sugiero esta reseña literaria que es la más parecida a mi propia opinión que he podido encontrar por la red: www.elkraken.com/Esp/R-fuerza de su mirada-esp.html
La novela se deja leer muy bien. Es entretenida, cruenta, erótica, blasfema. Habla de relaciones incestuosas y otras de dudosa moralidad. Y lo hace ateniéndose al tiempo y procurando que las reacciones ambientales sean lo más apropiadas a la moral vigente en aquellos siglos. La oscuridad, la suciedad, la culpabilidad, la mancha todo está perfectamente descrito. Las escenas de acción son rápidas y se suceden sin piedad para el lector, que ve acobardado como sus personajes favoritos son apaleados por las circunstancias, sin que al autor le tiemble el pulso lo más mínimo.
Hay escenas que quizás hayamos visto en el cine más reciente de ciencia ficción. Por ejemplo, la que acontece en la cumbre del Mont Blanc donde el aire se espesa hasta gelatinizarse, el tiempo se ralentiza y la gravedad misma muere asfixiada por la acción de una magia más antigua que el propio mundo.
Hay personajes de una complejidad absoluta que van evolucionando a lo largo de la novela. Así, Julie, la hermana gemela de Julia es a mi gusto uno de los más logrados, sin contar al propio protagonista, claro. Si en un principio repele y turba, poco a poco el mecánico vacío de Julie se humaniza, la maquinaria de reloj que es su interior atormentado se vuelve carne volviéndose accesible y más comprensible, más adoptable emocionalmente para el lector.
Un consejo: Si os casais y estais de despedida de soltero, no se os ocurra dejar el anillo de boda en el dedo de una estatua de piedra. Al igual que en La Novia Cadáver de Tim Burton podriaís encontraros con una sorpresita algo desagradable cuando despertarais.
La palabra clave en esta novela es Locura. Pero todo ello desde el rigor histórico y cronológico, con ideas innovadoras que no se ven en la literatura actual del vampirismo, por ejemplo. Con un ritmo trepidante y un ensamblamiento perfecto entre los diferentes hilos argumentales que van moviendo los propios personajes para encontrarse y desencontrarse a lo largo de todas las páginas.
Podría hablaros de las mitologías y los seres que pueblan los callejones más oscuros y perdidos de Londres o París, podría llenar páginas con esa imaginería de científico loco y operaciones invertidas que hacen posible la historia. Podría pero es mejor que la leais, que os armeis de tiempo y le echeis un vistazo a esa fuerza en su mirada, la de la piedra, la de lo imposible cuando lo imposible es tocado por el sol y se hace piedra.

Buena lectura.

"Noches Blancas" de F. Dostoyevski

2011-08-17T05:36:00.000-07:00

Acabo de terminar de leer el libro. Me da vergüenza pero me confieso una sensiblera sin remedio. Sí, he derramado alguna lagrimita por ese protagonista, ese joven de 26 años, ese soñador que apenas habla con la gente, que dedica sus dias a vivir en mundos alejados de este. ¿Qué es lo que puede sacar de su sopor de décadas a nuestro joven soñador?. La fuerza del primer amor, el único. AMOR. El que perdona, el que antepone la felicidad del amado a la propia.
Indago un poco y leo en wikipedia que: "...En Rusia ocurre un fenómeno durante el solsticio de verano, en las áreas de latitud alta (como es el caso de San Petersburgo), en el cual las puestas de sol son tardías, los amaneceres más tempranos. Como consecuencia, la oscuridad nunca es completa..." http://es.wikipedia.org/wiki/Noches_blancas_%28Dostoyevski%29
, de ahí el título de la obra, que se refiere a estas noches blancas típicas de Rusia. También podría hacer alusión a las noches en blanco del protagonista, que las pasa soñando,aunque esto es más una idea propia. No estoy segura que Fiodor pensara en ello cuando le puso título a esta historia.
La historia está narrada en primera persona. Es el soñador, el joven de 26 años el que nos cuenta la historia. No tiene nombre. Quizás sea una parte de la personalidad del autor. En uno de sus largos paseos solitarios por la ciudad de San Petersburgo conoce a una joven muchacha, Nastenka. Ambos están unidos por el deseo de vivir.
Nastenka atada a su abuela por la grosura ridícula de un imperdible, y el soñador maniatado a sus sueños por la imposición desmesurada de su imaginación portentosa, están condenados a entenderse a la perfección. Por eso no es de extrañar que conecten tan fácilmente, y que en el transcurso de las cuatro noches y la mañana, en la que está estructurada la historia, se lo cuenten todo, sin desmayo ni prejuicios.
Esta novela corta fue la tercera obra del gran Fiódor Mijáilovich Dostoyevski . Antes la precederían la novela epistolar "Pobres Gentes" y "El Doble".
El, de joven, se consideraba un soñador, lo que me hace sospechar que el protagonista tiene mucho de su autor. En el ejército leyó a Shiller, Shakespeare, Pascal, Víctor Hugo y a Hoffman, entre otros. Consideraba "Noches Blancas" como una novela sentimental. Y en cierta manera lo es. Ya que los protagonistas principales son los sentimientos, los cuales, son descritos magistralmente por este autor que ya apuntaba maneras. Afortunadamente para nosotros, Fiódor abandonó el ejército para dedicarse a la literatura.
En definitiva, una novela corta, que profundiza sicológicamente en los personajes, algo ingenuos. Da muestras en este espacio relativamente corto, de ese talento, en el que se acabaría convirtiendo el Sr. Dostoyevski.
Buena lectura.

Frases que me han gustado:
"...Por amor de Dios, sea usted buena. Juzgue de quién soy. Tengo ya 26 años y nunca he conocido a nadie."

"...No sé callar cuando habla el corazón dentro de mí."

"...Le conozco muy bien. Pero, mire, venga con una condición: en primer lugar (sea usted bueno y haga lo que le pido; ya ve que hablo con franqueza) no se enamore de mí..."

"...Se me han abierto mil esclusas en la cabeza y tengo que derramarme en un río de palabras, porque si no lo hago me ahogo."

"...Hoy ha sido un día triste, lluvioso, sin un rayo de luz, como será mi vejez. Me acosan unos pensamientos tan extraños y unas sensaciones tan lúgubres, se agolpan en mi cabeza unas preguntas tan confusas, que no me siento ni con fuerzas ni con deseos de contestarlas. No seré yo quien ha de resolver todo esto."

"...¿Por qué no decir sin rodeos lo que tiene uno en el corazón, inmediatamente, cuando sabe uno que su palabra no se la llevará el viento?..."

"...¡Dios mío, cómo ha terminado todo esto¡ ¡que fin ha tenido¡ Llegué a las nueve. Ella ya estaba allí..."

"...Mis noches terminaron con una mañana."

"DE REPENTE, EN LO PROFUNDO DEL BOSQUE" DE AMOS OZ

2011-08-09T22:43:00.000-07:00

Comencé la lectura por casualidad, como comienzan las aventuras inesperadas y más satisfactorias. Yo, ilusa, pensaba que se trataba de un cuento para niños. Y la verdad es que la forma de narrarlo puede dar esa impresión. Es mi primer libro de este autor. El primero que leo, entiéndase. No sé aún como catalogarlo.
En este momento de mi vida, en el que me ha dado por leer literatura juvenil, o al menos, libros protagonizados por niños, topé con esta novelita corta. Los niños son los protagonistas de esta historia. Pero esta no es una historia al uso para niños. Es más bien, una crítica, un despertar de la conciencia donde se pueden admitir varias lecturas. Es una novela situada en un tiempo indefinido. El pueblo, el río, el bosque son también protagonistas en esta historia. Un suceso inesperado, la desaparición de todos los animales.-y cuando escribo "todos" es "todos"-., una noche hace que nos encontremos ante una novela inquietante, llena de grises, feroz ante temas que surgen de forma natural, sin artificio y que son expuestos como vísceras en el mostrador de una carnicería.
A saber, se habla de maltrato. Maltrato a los animales, maltrato a las personas, maltrato a la naturaleza y, en ultima instancia, maltrato a uno mismo al ir en contra de la propia esencia. Se habla de los que se burlan. De los que menosprecian espoleados en el fondo por la envidia o el desconocimiento. Se habla de la marginación. De la marginalidad. Del temor a los que sueñan. Del deseo de ser libres en el seno de la naturaleza. De la tradición arraigada que no da razones e impide el avance. E incluso, se les dice a los niños, a los jovenes que ellos también tienen culpa. Culpa por no rebelarse y seguir el instinto de la curiosidad, del ir más allá, del indagar hasta la última raíz de las cosas que se dan por hechas, y que se mantienen incólumes con el paso del tiempo simplemente por miedo o comodidad.
Todo esto y más, Amos nos lo muestra a modo de parábola, de la forma más sencilla, con un lenguaje de niño para que no nos perdamos en lo innecesario.
"La relinchitis", una enfermedad que margina, es como tantas otras enfermedades del siglo XXI que nos dan miedo y apartan del que las padece. Su filosofía es clara, rotunda. Impacta porque la sencillez de su estilo habla directamente al corazón, y de alguna manera sabemos que lo que dice son verdades como templos. "...pues quién vivía en la fantasía simplemente no era como todos nosotros, y quién no era como nosotros también contraería la relinchitis, y todos se apartarían de él y ya nada en el mundo podría salvarlo."
Su mensaje es claro y rotundo, por eso suena a agua pura en el espíritu. "...A excepción de Almón, el pescador, a quién nadie prestaba atención porque todos le despreciaban, no había en el pueblo nadie que pudiera enseñar a los niños que la realidad no es sólo lo que el ojo ve, lo que el oído oye o lo que la mano puede tocar, sino también lo que está oculto al ojo y al contacto de los dedos, y que se revela a veces, sólo un instante, a quien busca con los ojos del espíritu, a quien sabe escuchar con los oídos del alma, y tocar con los dedos de la mente." (página 36)
Hay muchas preguntas sin respuesta, y Mati y Maya, los protagonistas principales de esta historia singular solo pueden hacer una cosa. "...La respuesta a esa pregunta, eso les decía el corazón, era que debían empezar a buscar en el bosque..." (página 42)
Por eso amigo lector, te invito a adentrarte en el bosque, a mirar la realidad con los ojos del espíritu que es como soñar en vida. Deja que salga el niño que hay dentro de ti y atrévete a indagar el misterio que subyace en lo profundo del mundo.
Buena lectura.

"...Por momentos les asaltaba la sensación de que no estaban solos en el bosque, de que había alguien más, o algo, ancho, grande y oscuro, algo que parecía respirar detrás de ellos de forma profunda y tranquila."

"...Pero en vez de terror y miedo, Mati experimentó sobre todo una sensación de curiosidad y de ardiente incertidumbre."

"...-Le pediremos a la oscuridad que se retrase un poco más -propuso el hombre-. Hace tiempo que acordamos con esta tarde que fuese una tarde lenta."

Estoy leyendo: "El Valle de los Avasallados" de Réjean Ducharme

2011-02-12T01:10:00.000-08:00

"LA PASIÓN Y OTROS RELATOS" de DJUNA BARNES

2011-02-12T00:15:00.000-08:00

“la escritora desconocida más famosa del mundo”, Así se autoproclamaba ella, en un alarde de intuitiva visión. Hurgando en la red obtengo una pequeña semblanza, bastante más apetitosa que lo que suele leerse por ahí, de la vida de esta escritora y poeta, que aún hoy sigue siendo la gran desconocida.
"...En 1920, la revista McCalls envió a Barnes a París para escribir sobre los expatriados y vanguardistas, pero allí se transformó en uno de ellos, sumergida en una vida bohemia, en pleno Modernismo. Encontró al gran amor (femenino) de su vida, Thelma Word, con la que convivió ocho años en una auténtica relación de amor-odio. “¿Lesbiana?”, decía, “Nunca, sólo amé a Thelma Word”. O: “Yo amo a las personas, no al género al que pertenecen”. Y, efectivamente, en 1919 ya había soportado la separación de Ernst (“Putzi”) Hanfstaengl, el hombre al que más había amado, y, en 1933, el abandono de su gran pasión con Thelma y la ruptura con Charles Henry Ford, 18 años menor que Djuna.
Entonces, sumida en el alcohol y la soledad, comenzó a escribir su obra maestra, la novela (autobiográfica) El bosque de la noche (Nightwood), publicada en 1936 en Londres y Nueva York, con prólogo de su amigo T.S. Eliot. Tras una estancia de tres años en Londres (donde intentó suicidarse dos veces), Peggy Guggenheim, la heredera del multimillonario muerto en el naufragio del Titanic, la embarcó hacia nueva York, donde sus familiares quisieron internarla en un sanatorio (alcoholismo, crisis nerviosas…), lo que Djuna no les perdonó jamás. Se instaló en un apartamento en Patchin Place, en Greenwich Village, donde permaneció 42 años, hasta su muerte a los 90.
Sus relatos son lo más conocido de esta escritora excepcional, en su vida y en su obra. Su producción poética sigue, en buena parte, inédita. La publicación en español (antes que en inglés) de una selección de sus poemas (Poesía reunida 1911-1982) en Ediciones Igitur, 2004, así como, al menos, Nightwood, esta sí bastante difundida en ingles y en su traducción castellana, son una invitación a la lectura de quien, no ignorada en ciertos círculos de nuestro país, contó entre sus amistades a Ezra Pound, James Joyce, Gertrude Stein, Robert McAlmon, Natalie Barney, Peggy Huggenheim, Kay Boyle, Eugenio Montale, T. S. Eliot, E. E. Cummings… Emily Coleman le escribió a Barnes: “Tú haces hermoso el horror -ese es tu mayor don”. Y T. S. Eliot señala “su estilo excelente, con frases bellas, ingenio brillante y un sentido del horror y la fatalidad digno de la tragedia isabelina”. Una de las cumbres destacadas del Modernismo, su influencia se percibe en autores tan dispares como William Faulkner, Malcolm Lowry y Thomas Pynchon..."
Extraído de:
http://www.mundoclasico.com/ed/documentos/doc-ver.aspx?id=b2b10cbd-4043-4379-825a-1aa8607f6857

La contraportada del libro que he leído; (Plaza & Janes editores, S.A.) la reconoce como uno de los grandes genios de la literatura del siglo XX, que algunos críticos comparan a James Joyce. El volumen consta de cuatro relatos. Estos aparecen en "El Vertedero", un compendio de relatos que la misma autora reunió en su retiro voluntario a la temprana edad de cuarenta años. La contraportada sigue ensalzándola: "excepcional refinamiento expresivo, de su magistral dominio técnico de la narrativa breve y de un universo creativo donde crudeza y sofisticación se alían para trazar, de modo tan huidizo como imperecedero, un esbozo terrible y a la vez piadoso de la condición humana..."
No tengo nada que objetar a esta descripción de su forma de escribir. Solo añadiré algo subjetivo, una pequeña observación. Y es que si hay algo que me fascina de esta escritora es su facilidad para describir en una sola frase o párrafo a un personaje, o incluso una situación. Muy pocos autores consiguen eso. La gran mayoría dan vueltas y vueltas, nos llevan de un sitio a otro, o de un personaje a otro para acabar expresando lo que querían decir. Djuna Barnes es una maestra del relato corto, y digo corto porque aún no he leído su única novela, que es autobiográfica. En mi panteón privado de maestros del relato corto tenía a Borges, Cortázar, Chéjov y Saki. En este club de hombres acabo de incluir a una mujer. Espero ir ampliándolo y que el Club se agrande y puedan montar fiestas e interrelacionarse entre ellos a la manera de aquellas reuniones sociales y tertulias tan de otros tiempos.
El volumen que nos ocupa consta de los siguientes cuentos cortos:
1. "Aller et Retour". Su inicio es una maravilla, a la manera de los cuentos de la infancia: "...En el tren de Marsella a Niza viajaba una mujer de gran vigor..."
2. "Una Noche entre los caballos". Uno de los más conocidos. "...Hacia el anochecer, en el verano del año, un hombre en traje de etiqueta, con sombrero de copa y bastón, avanzaba a gatas por la maleza que lindaba por los pastizales de la finca de los Buckler..."
3. "El Ayuda de Cámara". En este cuento hay personajes con vida propia. "...Los campos alrededor de la casa de Louis-George reverdecían muy al principio de la primavera, dejando las tierras circundantes en su gris melancólico, porque Louis-George era el único agricultor que sembraba centeno en sus campos..."
4. "La Pasión". "Todas las tardes a las cuatro y media, con excepción de los jueves, un elegante carruaje avanzaba con deliberada excelencia por el Bois, tirado por dos caballos bayos con relucientes anteojeras de charol adornadas con una R de plata, con las colas levantadas que se levantaban orgullosamente por encima de las gruperas bien cosidas e inmaculadas..."

Naturalmente habrá que leer esa mítica novela suya "El Bosque de la Noche".
Buena lectura.

"De Profundis" de Oscar Wilde

2011-01-24T00:35:00.000-08:00

Estoy leyendo "De Profundis", de Oscar Wilde. En forma epistolar, Wilde escribe a "Bosie",en realidad Lord Alfred Bruce Douglas, desde la cárcel, donde cumplía condena por grave indecencia y sodomía. El poema de abajo escrito por Alfred Douglas, fue utilizado en el juicio contra Wilde por el marqués de Queensberry, el padre de Alfred. Por lo que Wilde describe amargamente en su "De Profundis", "Bosie", como él le llamaba fue más una rémora y una ruina en su vida que otra cosa.
En cuanto termine la obra seguiré informando.

Fotos: Lord Alfred Bruce Douglas (izquierda) y Oscar Wilde (derecha).

Dos Amores

"Dulce joven,
Dime ¿por qué, triste y suspirando, vagas
por estos apacibles lugares? Te ruego, dime la verdad,
¿Cuál es tu nombre?
Él respondió: "Mi nombre es Amor."
Inmediatamente, el primero se dio la vuelta hacia mí
y grito: "Esta mintiendo, ya que su nombre es Vergüenza,
pero yo soy Amor, y yo estaba acostumbrado a estar
solo en este bello jardín, hasta que él vino
sin ser llamado durante la noche; yo soy el verdadero Amor, yo lleno los corazones del joven y de la joven con fuego mutuo."
Después suspirando, dijo el otro: "Entonces permíteme,
yo soy el Amor que no se atreve a pronunciar su nombre."
(Alfred Douglas) alias "Bosie"

"Ampliación del Campo de Batalla" de Michel Houellebecq

2011-01-23T23:56:00.000-08:00

Acabé de leer la novela y a punto estuve de lanzarla a la basura. No porque la novela fuera mala, o me hubiera decepcionado. De hecho, nada más terminarla mi primer pensamiento fue: "Vaya mierda¡". Es importante que una persona con bajón anímico no lea este tipo de cosas. Más que nada porque el bajón puede convertirse en precipio. Y es que la historia de este informático de 30 años no deja lugar para la esperanza. Quien quiera comprender al autor debe leer esta obra. Leyendo su biografía deduzco que hay mucho de autobiografía aquí.

"...En 1980, obtiene su diploma de ingeniero agrónomo. El mismo año se casa con la hermana de un "compañero". Empieza entonces un período de cesantía. Su hijo Etienne nace en 1981. Se divorcia. Una depresión lo lleva a internarse varias veces en "medio psiquiátrico". (http://www.houellebecq.info/espanol.php)

Michel Houellebecq es un excelente escritor, de lo mejorcito que he leído. Pero es un atentado contra la salud mental, contra la esperanza y la búsqueda de un cierto equilibrio. Es un provocador como ya escribí en una entrada anterior. Sus ideas podrían parecer descabelladas, aunque están tan bien argumentadas que es inútil rebatirlas. Tiene una obsesión. Le gusta mezclar el dinero con el sexo. En esta novela extrapola las consecuencias del liberalismo económico con las del liberalismo sexual. Para él los feos no tendrían que existir porque no tienen cabida en un mundo donde la belleza prima sobre todas las cosas. La juventud y el dinero no son suficientes. Hay que ser hermoso. Su otra obsesión es el miedo a la locura, a perder la capacidad de decidir y ser. Aunque de la impresión de que sus personajes se sienten aliviados en esos estados de locura que les acometen, en realidad están aterrados. La locura como la muerte son los dos miedos más reales del ser humano.

Su concepto del mundo es tan atroz como lo representa en este párrafo:

"Definitivamente, me decía, no hay duda de que en nuestra sociedad el sexo representa un segundo sistema de diferenciación, con completa independencia del dinero; y se comporta como un sistema de diferenciación tan implacable, al menos, como éste. Por otra parte, los efectos de ambos sistemas son estrictamente equivalentes. Igual que el liberalismo económico desenfrenado, y por motivos análogos, el liberalismo sexual produce fenómenos de empobrecimiento absoluto. Algunos hacen el amor todos los días; otros cinco o seis veces en su vida, o nunca. Algunos hacen el amor con docenas de mujeres; otros con ninguna. Es lo que se llama la "ley del mercado". En un sistema económico que prohibe el despido libre, cada cual consigue, más o menos, encontrar su hueco. En un sistema sexual que prohibe el adulterio, cada cual se las arregla, más o menos, para encontrar su compañero de cama. En un sistema económico perfectamente liberal, algunos acumulan considerables fortunas; otros se hunden en el paro y la miseria. En un sistema sexual perfectamente liberal, algunos tienen una vida erótica variada y excitante; otros se ven reducidos a la masturbación y a la soledad. El liberalismo económico es la ampliación del campo de batalla, su extensión a todas las edades de la vida y a todas las clases de la sociedad. A nivel económico, Raphaël Tisserand está en el campo de los vencedores; a nivel sexual, en el de los vencidos. Algunos ganan en ambos tableros; otros pierden en los dos. Las empresas se pelean por algunos jóvenes diplomados; las mujeres se pelean por algunos jóvenes; los hombres se pelean por algunas jóvenes; hay mucha confusión, mucha agitación."

Raphael Tisserand es su compañero de trabajo, que admite que con 28 años aún no se ha acostado con ninguna mujer. Es un hombre feo que produce repulsión en las mujeres. Pero que al contrario que el protagonista de la novela aún lucha, aún se debate en la búsqueda del amor, aún sigue siendo un maldito héroe.

Yo creo que el protagonista sufre de una naúsea crónica, de una forma de ver el mundo que lo desertiza. Sin una pizca de esperanza la vida seria como un desierto sin oasis. Y durante un tiempo el lector debe ir preparado, llevar agua abundante pues lo que el autor le propone es un viaje por la muerte de las esperanzas y las ilusiones, un caminar entre sueños enterrados y amores atroces que dejan el corazón y el alma vacíos. Leyendo a este autor no puedo evitar preguntarme que pasa en Francia. ¿Es que no follan?. Bromas aparte, lo recomiendo aunque con reservas para la gente que sufra de bajón anímico, no vaya a ser que opten tras la lectura por el suicidio.

Buena lectura.

Os dejo unos links sobre el autor:

http://www.houellebecq.info/espanol.php

http://www.bibliopolis.org/resenas/rese0116.htm

"Cuentos Indiscretos" de Saki (H.H.Munro)

2011-01-18T08:11:00.000-08:00

Su nombre auténtico era Hector Hugh Munro, pero en el mundo literario se le conoce como Saki. Nació el 18 de diciembre de 1870 en una ciudad de nombre impronunciable Akyab, Burma y que actualmente es Birmania. Era Sagitario. Y hay una foto por ahí en la que me recuerda las típicas fotos antiguas de toreros mitificados, de hecho, no he podido resistirme y la he colgado arriba. En Wikipedia se puede leer un hecho curioso. Su madre murió corneada por una vaca. El, aún niño debería tener unos dos años. No me imagino a una vaca corneando a una persona pero claro igual las vacas que yo conozco no son las vacas birmanas. El niño Saki fue enviado a Inglaterra a vivir con unos parientes puritanos parece ser que muy estrictos.

Afortunadamente sobrevivió a esa infancia. Se volvió a encontrar con su padre que era policia birmano. Y trás unos viajes con sus hermanas y padre, se instalaron en Davos (Suiza) . Se hizo policía como su padre pero la malaria le obligó a volver a Inglaterra donde decidió que debía dedicarse a escribir. Consigue trabajo como corresponsal para algunos diarios. Escribía sátiras políticas en periódicos y fue corresponsal en Rusia y Paris. En 1908 su carrera como escritor y articulista comienza a consolidarse y se instala en Londres.

El 13 de noviembre de 1916 muere en Francia. Es entonces sargento de los Royal Fusiliers. Sus últimas palabras vendrían muy bien para un anuncio en contra del fumeteo. Quizás él fue la primera víctima del tabaco.

"¡Apaguen ese maldito cigarrillo!" dijo cuando estaba agazapado con otros en el crater de un obús. Lo mató un francotirador, imagino que se guiaría por su voz o algo asi. No queda claro. Aunque, el mundo se quedó sin un escritor de cuentos al que el propio Borges admiraba. Llegó a compararlo con las comedias de Oscar Wilde. Se le suele equiparar a O. Henry, e incluso, Dorothy Parker. Es cuestión de gustos.

Sobre el volumen que nos ocupa, decir que está compuesto de los siguientes relatos:

1. "La Ventana Abierta", quizás el más famoso y conocido del autor.

2. "Tobermory". Uno de mis favoritos junto con el anterior. El Sr. Apin dice haber inventado un método para que los animales hablen. Tobermory es el nombre del gato que ha aprendido a hablar.

3. "Los Huéspedes". Un relato fresco. Es mejor que no ocurra nada a que tengan todos los problemas e inconvenientes de golpe.

4. "Catástrofe de un joven Turco". Una sátira sobre la política y su poder de adaptación a cualquier medio.

5. "El Programa de Gala". Placidus Superbus, las sufragistas y una gala donde habrá carreras de cuádrigas y fieras de todos los lugares del planeta.

6. "La Loba" Con respecto a Leonard Blister, el iluminado protagonista de la historia, el autor dice: "...los niños tienen éxito en esa clase de cosas, pero se intentan convencer ellos mismos sin vulgarizar sus creencias tratando de convencer a los demás...". Sobre la credulidad de una época.

7. "Gabriel-Ernesto". "...Hay un animal salvaje en sus bosques- dijo el artista cunningham mientras lo llevaban a la estación..." Así comienza este excelente cuento, otro de mis favoritos.

8. "El Narrador de Cuentos". ¿Por qué algunos cuentos les gustan más a los niños que otros?. Este relato sobre como no se debe contar un cuento a los niños me ha encantado.

Todos los cuentos son pequeñas joyas, donde el autor resalta la naturaleza pacata, ingenua e hipócrita de su época. Aunque, muy en el fondo la epoca victoriana siga siendo muy parecida a la actual, hay todavia una ingenuidad en ella, que resulta tan purificante como un baño en el mar, en una noche de verano. Los relatos de Saki tienen un toque sutilmente malévolo que resulta inquietante y, a la vez, tranquilizador. Los niños no son tan inocentes, los animales domésticos tampoco. Sobre su forma de narrar, Borges que le admiraba escribió de él:

"...Con una suerte de pudor, Saki da un tono de trivialidad a relatos cuya íntima trama es amarga y cruel. Esa delicadeza, esa levedad, esa ausencia de énfasis puede recordar las deliciosas comedias de Wilde...". Y es que Saki tiene el don de transformar lo horrible en un saco de buen humor. Rectifico, humor si pero no del bueno, sino del avieso y retorcido.

Buena lectura.

"PLATAFORMA" de Michel Houellebecq

2011-01-12T12:56:00.000-08:00

Hace unos días que acabé de leer esta novela de Michel Houellebecq. He tenido que esperar a que mis impresiones se asentaran. Aún así, me da la impresión de que no seré capaz de transmitir lo que verdaderamente he disfrutado leyendo a este autor nuevo para mí. Según las críticas leídas por la red, no es una de sus mejores novelas. Ni siquiera es la primera. En realidad, debería de haber empezado con la que estoy leyendo ahora: "Ampliación del Campo de Batalla". Pero es que no conocía al autor y he topado con él de pura casualidad. La verdad es que no me arrepiento ni mucho menos de habermelo encontrado. Nada más empezar a leer la novela me enganchó irremediablemente. Y eso se agradece porque es muy difícil encontrar en estos tiempos una novela que nada más iniciar su lectura comiences a sentir impresiones, no necesariamente positivas, con respecto a sus personajes y la historia que va narrando. Y es que el protagonista-narrador, Michel Renault, un cuarentón, funcionario francés del Ministerio de Cultura no es un personaje amable y simpático, de esos que los lectores suelen adoptar enseguida. Michel es un hombre frío, apático, con sentimientos detestables, egoísta en grado sumo, un ser incapacitado para profundizar en las relaciones humanas. Nada en él inspira el más leve sentimiento de empatía en el lector. Al menos, al principio. Luego, poco a poco, conforme la historia se va desarrollando, Michel va sufriendo una serie de destellos en el carácter y en sus pensamientos que lo van acercando más al lector. Se va transformando de cucaracha burocrática y gélida, en ser humano desesperado, inmerso en la soledad del siglo y de la sociedad occidental. Si en "Metamorfosis", de Kafka, el protagonista se transformaba en un insecto, aquí la metamorfosis corre en dirección contraria.
También posee un humor ácido, oscuro en el que la crítica y el sarcasmo son ingredientes fundamentales.
Según wikipedia, el autor ha tenido muchos problemas trás la escritura de esta obra. Se le ha tachado de pornógrafo, islamófobo, y sus opiniones son escabrosas, y muy críticas con toda la cultura "progre" y "politicamente correcta". Personalmente, no me interesan sus ideas. Aunque he de reconocer que logra algo muy importante, y es que nos preguntemos, que intentemos pensar, e incluso rebatir sus argumentos. También consigue destapar la hipocresía y la doble moral del mundo occidental frente al tercer mundo. La provocación es uno de sus objetivos y lo consigue ampliamente. Puedes estar o no de acuerdo con sus ideas y sus argumentos, pero lo que está claro es que nunca te va a dejar indiferente. Y esa es una de sus virtudes desde mi modesta opinión. La historia abarca muchos temas, se refocila en las escenas explícitas de sexo, y como si del ensayo de un humano cualquiera se tratara nos regala un montón de ideas, aforismos, y aldabonazos no a nuestra conciencia, sino a nuestro sentido más crítico. Houellebecq es un excitador de la mente y el cuerpo. Y es que no creo que su intención sea la de remover conciencias sino la de mostrarnos un espejo en el que los occidentales puedan mirarse sin ambages ni florituras. Observar sus barrigas prominentes y sus rostros de oronda satisfacción. Sopesar el abultamiento de la cartera y desear cualquier cosa que se pueda comprar con dinero. El autor habla de intercambio, dinero por sexo libre y natural que impera en el tercer mundo, en contraposición a un sexo cerebral, sin entrega ni rápidas satisfacciones, higiénico y antinatural que es el que impera, según el autor, en el primer mundo.
Comenta los giros maquiavelicos del negocio del turismo, el desprestigio de la economia productiva (la que produce y trabaja con objetos consistentes) frente a la especulativa, ( que no produce nada, ni trabaja con nada consistente, ocio, información, etc...). Pero lo que le inquieta, es en el fondo la soledad. La soledad del hombre occidental que lo tiene todo y sin embargo, se siente como si no tuviera nada.

Al final, es el amor el único capaz de generar felicidad en las personas. Un amor en el que hay que abandonarse y a la vez, entregarse. Y es que más que una historia de turismo sexual, opiniones encontradas y posiciones diversas, diatribas contra la religión musulmana o la dictadura cubana, de lo que Michel Houellebecq nos habla es de lo único que une a todas las personas en este mundo, es decir, de la búsqueda incensante de la felicidad. Y de que cuando esta llega hay que vivirla sin miedos. Nunca se sabe cuando la felicidad puede desaparecer. Somos seres temporales condenados a una búsqueda de la que no tenemos ni idea. Y es esa fragilidad la que hace al ser humano hermoso y terrible a la vez.
En definitiva, recomiendo que le echeis cuando menos un vistazo, pues merece la pena.

Buena lectura.

"La Mujer Herida"

2010-10-19T03:01:00.000-07:00

“¡Es absurdo¡...¡es absurdo¡. “
Quería gritar que el mundo giraba bajo sus pies. Ella podía notarlo.
“Todos embarcados en la misma nave espacial.” .Pensaba.
Quería ver las estrellas y sonreir de verdad, con ganas y hambre de más risas. Se tocó el lado izquierdo del pecho con un rictus de dolor en su rostro. El hombre sentado a su lado la miró de reojo con preocupación.
La mujer no debia tener más de treinta años. Su pelo castaño caía lánguido, en adormecidos bucles sobre sus hombros. Llevaba una bolsa de plástico con manzanas rojas, “red delicious”, y un bolso enorme, negro y vacío. Iba agarrada al bolso . Ella no llevaba al bolso. El bolso la llevaba a ella. La mujer se levantó y tocó parada. Bajó del autobús y este se alejó gruñendo como un animal prehistórico. Se disponía a caminar en dirección a su casa cuando el corazón volvió a dolerle con una punzada que la paralizó al instante. Llevó su mano al lado izquierdo. Miró hacia el cielo que comenzó a girar. El corazón le latía con fuerza como si hubiera conocido de repente el amor. Brincaba como un animal dentro de la caja torácica, inquieto y palpitante. Ella se asustó y comenzó a boquear angustiada.
Minutos después varias personas la rodeaban. Estaba tumbada en el suelo y no recordaba nada. Unas manzanas rojas andaban desperdigadas por el suelo. El bolso era una ballena oscura varada y vaciada en la calle. Vió rostros desconocidos sobre ella.
“Me he muerto” pensó sin emoción alguna. Volvió a adormecerse.
La mujer abrió los ojos y la técnico sanitaria de la ambulancia se dió cuenta de que murmuraba algo. Acercó su oido y escuchó con detenimiento.
-¿Que dice?. ¿Es alérgica a algo?.- Preguntó el médico de la ambulancia mientras desabotonaba con impaciencia la camisa de la joven.
-Que está viendo estrellas.-contestó con un encogimiento de hombros la técnico.
-ah...el golpe. Eso es el golpe.
-Le han vaciado el bolso .-dijo un hombre con un mono azul que recogia las manzanas apesadumbrado.
La llevaron al hospital, le hicieron pruebas pero no detectaron nada anormal en su corazón. Quizás había tenido un amago de infarto pero la buena noticia era que no había lesiones. Alguien sugirió que debería visitar un sicólogo.
La mujer herida volvió a su casa. Cada mañana se miraba al espejo, cada mañana tapaba con la palma abierta de su mano la imagen envuelta en vaho.
Cada día era un clon del día anterior. Levantarse, comer, dormir. Prohibido soñar pues los sueños nunca se cumplen. Prohibido llorar, las lágrimas siempre regresan. Si habla, sus palabras no encuentran lugar donde refugiarse. La mujer herida no tiene amigos. No tiene hijos, no conoce amantes. Su vida entera es una negación a la vida misma.
En el trabajo la aprecian. Es tan profesional. Nunca falta, siempre cumple, llega puntual, no pierde el tiempo hablando con los otros.
Cada dia camina entre la gente envuelta en una coraza de excusas, silencios, omisiones. Se le escapa la tristeza por los ojos y va dejando un reguero de meláncolico perfume a su paso. Ella ve cosas que los demas no ven. En los ojos de los niños ya no anida la inocencia sino el aburrimiento. En las esquinas han aparecido los mendigos y mujeres jovenes venden su cuerpo y ocultan su alma en las rotondas. Ella se embriaga con el olor de la lluvia. Está tan olvidada de sí misma, se preocupa tanto por los demás que nadie se ocupa de ella.
La mujer herida teme al amor como el endemoniado a la cruz. Solo un beso puede despertarla de su sopor de años. En la noche ella puede dormir con el corazón roto, pero lo que le quita el sueño a la mujer herida es la ausencia.

Estoy Leyendo: "Retrato del Artista Adolescente" de James Joyce

2010-10-04T01:05:00.000-07:00

Después de una lectura más o menos ligera viene la lectura seria. Hace años lo intenté con James Joyce. Cogí su Ulises, en dos tomos, y empecé a leer. No pude avanzar. Lo intenté, juro que lo intenté, pero al final tuve que dejarlo consolándome con la idea de que no estaba preparada aún para esa lectura. Aún sigo sin estarlo se ve. En cambio, leí este "Retrato del Artista Adolescente", donde según se dice ya empieza a utilizar las técnicas que usaría en su "Ulises" y que le encumbrarían como maestro indiscutible de la literatura.
Ya la primera lectura me resultó bastante gratificante, y su relectura me está descubriendo otra faceta que en aquella lectura de mi verdor no quise captar. En aquellos tiempos yo soñaba con escribir y las desventuras de Stephen Dédalus eran como mis desventuras. Una identificación extraña, lo sé.

Estoy leyendo: "La Sangüijuela de mi Niña"

2010-09-18T00:42:00.000-07:00

Sipnosis: La vida de los vampiros es todo romanticismo y poesía… ¿o no? Cuando la joven Jody se despierta una mañana con parte del cuerpo quemado y una sed de sangre terrible, tiene que enfrentarse a todos los aspectos prácticos de su nueva condición: dónde dormir, cómo conseguir sangre fresca, cómo mantener el tipo ante su madre… No parece una empresa fácil para una chica que no ha visto una película de vampiros en su vida. Cuando Thomas, un escritor frustrado y dependiente a tiempo parcial, se cruza en su vida, Jody coge la oportunidad por el cuello… literalmente.

Me ha dado por los vampiros. Debe ser mi estado de ánimo, que está macabro últimamente. Pero la verdad es que lo que está cayendo en mis manos no está mal, nada mal. En esta novela de Cristopher Moore el elemento oscuro del vampirismo se mezcla con la sátira y las situaciones hilarantes que te arrancarán como mínimo una sonrisa. No escribe mal este autor y, su novela está alejada de las insulsas, románticonas y predecibles novelas que inundan y saturan el mercado. Una vez intenté leer "Crepusculo". Por curiosidad, quería experimentar por mi misma la fascinación que esa novela ejerce sobre millones de lectores. La verdad es que no pude pasar de las primeras páginas. Sobre gustos colores.

De momento, sigo leyendo las andanzas y aventuras de la nada inocente Jody, asi como las de Tommy ese torpe escritor que se ha buscado como novio o algo parecido. Y no puedo parar ni de leer ni de reir. Es refrescante y no lo digo por la sangre fresca que inunda sus páginas.
Buena lectura.

Estoy leyendo: "La Ciudad Vampiro" de Paul Feval

2010-08-30T01:17:00.000-07:00

"La Persistencia de la Visión" de Jhon Varley

2010-08-15T01:16:00.000-07:00

Según Wikipedia:"... La persistencia de la visión es la capacidad teórica del ojo (o la retina) de guardar la última imagen que le llega, haciendo que un objeto sea percibido incluso cuando ya no esté. Fue definido por Joseph Plateau...". ¿Quiere esto decir que los ojos tienen memoria?. ¿Persistirá en las huellas dactilares de nuestros dedos el tacto de esa piel que ya no está?. ¿Tienen los sentidos capacidad de guardar lo que ocupó nuestra mente antes?.
Estas preguntas no tienen mucho que ver con el relato de Jhon Varley, o quizás si, un poco, porque la historia que narra es sobre un grupo de personas que carecen de los sentidos que en nuestra sociedad se consideran más fundamentales: La vista y el oído. Ciegos, sordos. Si los sentidos guardan recuerdos de nuestras experiencias pasadas, ¿que ocurre cuando carecemos de esos instrumentos de percepción?. No voy a desvelar nada del relato, que a mi modesto modo de ver, es una pequeña joyita sobre la comunicación y la incomunicación. Sobre la capacidad y la incapacidad, sobre la visión y la ceguera.
A veces, me pregunto si en verdad estamos tan sumidos en nuestros sentidos que no nos damos cuenta de la auténtica realidad. Cierra los ojos unos minutos y el oído toma posesión del mundo virtual que nos rodea. Tapona tus oídos y los olores y el tacto de tus manos o de tu piel te dirán otras cosas en otro lenguaje.
Quizás debamos volver nuestra mente a esos otros lenguajes que relegamos en pos de nuestra vista. ¿Aprenderíamos a comunicarnos mejor?, ¿percibiríamos otras cosas que permanecen ocultas a nuestros ojos?.
El autor ganó en 1978 los premios Hugo y Nébula con este relato. Lo enmarcan dentro del género de ciencia ficción. Quizás sea porque el protagonista se mueve en una tierra que sin ser la nuestra merece los nombres de nuestras ciudades.

Buena lectura.

"Zalacaín el Aventurero" de Pio Baroja. Mis Impresiones.

2010-06-03T07:59:00.000-07:00

Mi primera impresión al terminar de leerlo fue una suave melancolía que se derramó por mi interior calladamente. Baroja suele provocar ese efecto en mi. Ya lo consiguió con la novela "El Mundo es ansí",-excelente retrato de una mujer, (¿de verdad Baroja era misógino?),-. Hay otros autores que también me producen este efecto de río meláncolico y son nada más y nada menos que Ray Bradbury, Julio Cortázar, Roberto Bolaño, Enrique Vila-Matas, Paul Auster...(resumiendo mis favoritos). Leerlos es como beber un botellín de tónica al limón, refrescante con un toque ácido y un dejo amargo. Van bien para la sequedad y el muermo de los dias corrientes.

La novela como su propio título indica narra las aventuras del personaje Martín Zalacaín, vasco para más señas, y lo hace a la manera clásica comenzando por la infancia y la familia del protagonista. Como suele darse a menudo en la vida real la infancia de Zalacaín será clave para el desarrollo posterior de su azarosa existencia. Incluso, misteriosamente premonitoria.

Los personajes son seres vivos, sencillos, que palpitan en diálogos chispeantes, llenos de gracia y con el condimento añadido de que Baroja, a veces, resalta la parte más cómica de ellos. Ya sea por su forma de hablar, por las historias que cuentan, sus reacciones tan humanas e hilarantes.

Baroja escribe con frases cortas y expresivas. Esta forma de escribir da cierto dinamismo al texto, que sin ser parco en descripciones se centra más en la acción y en los diálogos. Es un poco como las tragicomedias griegas y, curiosamente también parece una novela cinematográfica, de esas que tanto abundan hoy en día pero con la calidad literaria de un maestro. Mientrás la leía me preguntaba si sería posible hace una miniserie de esta obra. De hecho, en el año 1955 Juan de Orduña dirigió un largometraje basándose en la novela de Pío Baroja. Aunque se centraba más en la parte romántica de la historia que en la histórica y política.

Esta es la tercera novela de una trilogía "Tierras Vascas". Las dos primeras son "La Casa de Aizgorri" y "El Mayorazgo de Labraz". Recomiendo su lectura, y aunque esas guerras carlistas nos puedan parecer lejanas en el tiempo, la historia habla de los hombres simples y corrientes ante un conflicto generalizado. Lo mejor es que para Baroja no existen buenos ni malos. De hecho, Zalacaín flúctua en toda la obra de uno a otro bando, porque en el fondo, y esa es la realidad, todos buscamos nuestro propio beneficio y bienestar. Baroja, afortunadamente, no es dogmático ni se decanta intelectualmente por un bando u otro, sino que consigue mostrarnos la perplejidad y la inocencia más profunda y clara de los pueblos ante hechos que rebasan sus propios intereses y sus capacidades intelectuales. Nadie entiende nada y todos se mueven al compás de ideas ajenas a sus propias vidas. Sólo Zalacaín parece saber lo que quiere.

Es curioso que en sus biografías siempre aparezca como un hombre solitario, pecador de misoginia, rodeado de libracos y con el eterno abrigo negro lleno de pelusas,-aunque bien podrian ser gránulos fotográficos-. Es la imagen del eterno ermitaño. Del hombre que no sabía o no quería conectar socialmente con su época, pero que se valió de la literatura para conectarnos a todos sus lectores con él.

Así, personajes como Miguel Tellagorri son esbozados con sutil ternura. Esto me hace dudar de que fuera un hombre árido por dentro. Más bien, prefiero imaginarlo como un incomprendido que no sabía ni quiso expresar sus sentimientos en la vida cotidiana. No obstante, logró mostrarlos en su vida literaria donde logra dotar a sus personajes de un humanismo pintoresco y noble.

Hay un párrafo-, con el que cierro este post-, donde Zalacaín se describe a si mismo de una manera bellísima, y que dice así:

"...-Pues yo estoy vivo, eso si; pero la misma vida que no puedo emplear se me queda dentro y se me pudre. Sabe usted, yo quisiera que todo viviese, que todo comenzará a marchar, no dejar nada parado, empujar todo al movimiento, hombres, mujeres, negocios, máquinas, minas, nada quieto, nada inmóvil...
- Extrañas ideas -murmuró Briones..."

Esto es Zalacaín, la propia vida, que es el movimiento y la acción continuas, contraria a la propia muerte, donde todo está inmóvil.

Buena lectura.

¿Qué estoy leyendo?

2010-05-25T00:45:00.000-07:00

Sigo leyendo, claro que sí. Me acordé del gran Baroja. Ese olvidado de las letras que duerme entre los árboles de la literatura. Mis primeras experiencias con Baroja las tuve cuando era niña. En esos libros de cole donde te metian trocitos de obras literarias para que fueras cogiéndole el gustillo a la lectura. Ya entonces pensé que me gustaba como escribía aquel señor. Sus frases eran sencillas como sus personajes. Un día encontré su foto. Su eterna boina y su grueso abrigo oscuro son inconfundibles. Así que estoy leyendo un libro que quise leer cuando era una niña. Como entonces era más sabia que ahora pues estoy en ese ejercicio. ¿Qué cual estoy leyendo?. "Zalacain el aventurero" me llamó la atención pero nunca tuve oportunidad de hacerme con él, o si la tuve otros títulos nublarían mi juicio.
Ya os iré comentando.
Buena lectura.

"Moby Dick" de Herman Melville

2010-03-23T03:20:00.000-07:00

ANTES:
He empezado para ser más específica. Ya iré comentando, aunque no es un libro nuevo para mí. Hace un año comencé a leerlo y por falta de tiempo lo dejé. Lo estaba disfrutando y por eso vuelvo a él con ganas y hambre.
Buena lectura.
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DESPUÉS:
Leo con añoranza lo de más arriba. Al fin puedo decir que he leído "Moby Dick". Aviso a navegantes: Aunque el principio del libro es sencillo y ameno, promete aventuras mil y nos sumerge sin dilaciones en el mundo de la pesca ballenera en el Nantucket del siglo XIX, esta obra es sumamente compleja, díficil en ocasiones de leer, y contiene tal variedad de registros literarios que, a veces, no sabes si estás leyendo un tratado sobre ballenas, una obra de teatro, un músical, un guión de cine...
Lo admito, me ha costado leerlo. En el libro hay varios niveles de lectura. Está la trama. Y luego, están los conocimientos enciclópedicos que vierte el autor sobre la ballena, su pesca y todo ese mundo épico, cuando los hombres salían a cazar ballenas, los leviatanes del mar, en pequeñas barcas y con la ayuda de arpones lanzados por la mano humana.
Creo que esta obra hay que abordarla sin prejuicios. No se puede leer con la mentalidad del siglo 21. Olvidaos de "GreenPeace", de que están en peligro de extínción, olvídaos de todo eso. De hecho, hay capítulos donde se detalla con precisión quirúrgica el despedazamiento de este animal. No es un libro apto para estómagos sensibles. A veces, leyendo he llegado a pensar que el autor se regodea en exceso en estos menesteres, aunque no creo que esta percepción mia sea cierta.
En algún momento volveré a su relectura. Pero esta vez haré un experimento. Solo leeré los capítulos de la trama.
Curioseando he descubierto que la historia se basa en un hecho real. El hecho real es quizás más escalofriante que la propia novela, que ya de por sí es la narración de una locura, primero individual,-la de ahab-, y luego, colectiva,-la de la tripulación del "Pequod".
Los detalles los puedes ver en este enlace:

http://es.wikipedia.org/wiki/Essex_%28ballenero%29

Se cree que Melville se enteró de esta historia, y que a partir de ahí creó su novela. Se puede decir que en este caso la realidad superó a la ficción, por lo menos, en los detalles más escabrosos.

En fin, no me enrollo más. Aunque tarde, aquí os he traído mis humildes impresiones sobre esta novela, la cual, recomiendo leer encarecidamente.
Buena lectura.

"EL QUINTO DÍA" de Frank Schätzing

2010-03-23T01:58:00.000-07:00

Frank Schatzing nació en Colonia, Alemania, el 28 de mayo de 1957. Estudió Comunicación en su ciudad de origen, donde formó su propia empresa, una agencia de publicidad llamada INTEVI, antes de comenzar a publicar novelas.

Su primera obra publicada fue Tod und Teufel (La muerte y el diablo, 1995), una novela histórica de género negro, pero su fama no le llegó hasta 1998 con la publicación de la obra de ciencia ficción El quinto día, novela que toma prestadas algunas ideas de la Teoría de Gaia, una hipótesis del químico James Lovelock que postula que la vida fomenta y mantiene unas condiciones adecuadas para sí misma, llegando a afectar al entorno. La obra goza de una inmensa labor de documentación y atención al detalle.

Además de escritor es músico, productor musical y aficionado a la cocina y el buceo..
Quería ver al escritor y aquí está. Tiene los ojos del color del mar y el derecho más desarrollado que el izquierdo. Hay quien no ha podido con este libro. Esto es una advertencia. A mí me enganchó desde la primera página. Reconozco que hubo momentos en que quería que la trama avanzara y el bueno de Schätzing me regalaba un compendio de conocimientos científicos al más puro estilo Julio Verne, o incluso Herman Melville con su famosa cetología. Pero es que si no digerís toda esa divulgación científica difícilmente entendereis la trama.
Dicen por ahí que Uma Thurman compró los derechos cinematográficos de la novela. Que para el 2011 habrá una película. Y es que la novela es muy visual. La acción es rápida, cuando hay acción, y los diálogos son la mayoría de las veces filosóficos. Preguntas como ¿Cual es el papel del ser humano en la creación?, ¿A donde vamos?, ¿Hay vida inteligente en el universo?...etc., saltan continuamente en los diálogos. Y las respuestas que se barajan son de todo tipo.
Si os gusta la ciencia ficción, la ciencia, la filosofia, aderezado todo con el misterio de unos hechos, cuando menos intrigantes. Si no os importan las páginas educativas, os gustará este libro. Para mi gusto el final es muy rápido. Es como si el autor hubiera soltado todo lo que tenía que decir y llegara cansado al final. Pero las soluciones que son dos y muy distintas están bastante bien sustentadas con la trama anterior. No defrauda pero tampoco es para tirar cohetes. Evidentemente, estamos hablando de un best-seller, con todo lo que eso implica. Pero en este caso va cargado con un montón de preguntas y unas inquietudes que contemplan el presente actual. Hace pensar, da que pensar y eso me gusta.
Buena lectura.

"HISTORIA DE DOS CIUDADES" de Charles Dickens

2010-03-23T01:37:00.000-07:00

Como lo prometido es deuda, aquí os traigo mi comentario sobre el libro. Bueno, dicen por ahí que no es de los mejores libros de Charles Dickens. De momento, no puedo opinar sobre eso porque este es el primero que leo de este autor. Mi impresión general es que si este no es su mejor libro, el Sr. Dickens era un hombre de talento.
El argumento cabalga efectivamente entre dos ciudades: Londres y París. En Londres los bancos comenzaban a hacerse indispensables y en París se gestaba la revolución francesa. No voy a contar la trama. Hay que leerlo. Los personajes son una autentica obra de ingeniería. Hasta los personajes secundarios son maravillosos. Los diálogos y la trama son muy del gusto de la época. En el siglo XXI se ven patéticos, e incluso ridículos. Pero eso no importa. Hablamos de otro momento donde el amor filial es muy importante en la vida. Destaco principalmente las escenas parisienses con la guillotina de fondo. Da escalofríos. La obra comienza así:

"...Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos en derechura al cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto. En una palabra, aquella época era tan parecida a la actual, que nuestras más notables autoridades insisten en que, tanto en lo que se refiere al bien como al mal, sólo es aceptable la comparación en grado superlativo..."

Aquí os dejo el link para que podais leer esta obra:

http://geniomaligno.com.ar/?page_id=6

Buena lectura.

¿QUE LEÍAN LOS GRANDES?

2010-02-21T02:26:00.000-08:00

Hoy está lloviendo. Tengo la ropa tendida en la terraza, y me temo que no se va a secar para mañana. Seguramente tendré que usar la plancha. Mi gata se ha ido de paseo. Hay un gato malandro que la corteja y, la muy puta, en cuanto tiene oportunidad se escapa a la calle como una adolescente rebelde. Hablo desde la insana envidia. Para ser un animal inferior tiene más sexo que yo, y vive como una marquesa.

Roberto Bolaño aconsejaba leer mucho. Leer y escribir. La lectura es lo que la gasolina al coche. Si no le echas gasolina al auto se te para, y te deja más tirado que una colilla. Mi sueño es ganar el premio Nobel de literatura :). Así que, pensé que ya que no se tiene tanto tiempo pues habrá que rentabilizarlo en conocimientos y adquisición de destrezas. Utilizando la lógica me dí cuenta que si quería hacer algo notable en el mundo literario tendría que aprender directamente de los grandes. Primero estuve mirando listas. Pensé: "leeré a los 1000 imprescindibles de la literatura universal". Pero en esas listas no aparecían todos. O algunos yo no los consideraba tan imprescindibles.
Entonces, si no tengo tiempo, si esa interminable lista no es tan precisa como yo quisiera, ¿que leo?. Roberto Bolaño lo tenía claro. Nunca leer a Cela ni a Umbral. En este sentido, ya se sabe que mi opinión es contraria. Pero volviendo a la pregunta crucial: ¿Que tengo que leer?, Miguel de Cervantes, que nunca tenía un real os contestaría: "Leed de todo. Hasta la lista de la compra si es necesario." El leía hasta lo que encontraba por el suelo.
En mi exacerbado "mirarme el ombligo", me percaté de que había grandes autores a los que nunca en la vida había leído. Por ejemplo: CHARLES DICKENS.
Más de uno se habrá llevado las manos a la cabeza (aunque teniendo en cuenta el poco éxito de mi blog, conque uno se las lleve me basta).

"¿Y como diablos pretendes ser escritora si nunca has leído al Sr. Dickens?".-me pregunté.
Siguiendo la línea lógica, todos sabemos que los niños aprenden por imitación. Para aprender hay que imitar, y como más de un creador ha admitido por hay sin rubor en sus mejillas, tambíen hay que robar. Si quiero madurar como escritora, es evidente y necesario, que imite a los grandes. Igual que ellos, en su momento, lo hicieron. Y ellos, ¿que leían?. ¿Que leía Charles Dickens?. ¿Que leía James Joyce?. ¿Que leía Walter Scott?. Los grandes en su momento, cohabitaban en la tierra con otros grandes de la literatura. Pero en sus tiempos no eran aún considerados genios literarios. Lo que califica a un escritor de excelente es el tiempo. Y ellos no estaban exentos de esta medida. Así en su época, según mi amiga Wikipedia, James Joyce, otro al que tengo que leer con detenimiento, leía a Charles Dickens, Walter Scott, Jonathan Swift, Laurence Sterne, Oliver Goldsmith, Jhon Henry Newman y a Henryk Ibsen. También le encantaba la poesia y Byron, Rimbaud, George Meredith, William Blake y Thomas Hardy, eran leídos por el Sr. Joyce con satisfacción.
Sólo con estos nombres ya tengo para un buen rato. He empezado a leer "Historias de dos ciudades", del Sr. Dickens. Su estilo es muy de la época. Pero tiene ese algo que engancha. Los personajes son dibujados con gran maestría. E incluso, el ambiente social está claramante esbozado. La historia sorprende porque no sabes por donde va a ir la trama. En cuanto lo termine, prometo hacer un análisis más detallado de la obra. Pero creo que Charles Dickens para empezar es perfecto. Indagué en este escritor inglés y averigüe que le encantaba leer novela picaresca y de aventuras. Tobias Smollet y Henry Fielding, sobre todo el último, eran autores de su predilección. También leyó "El Quijote" y "Robinson Crusoe". Tengo que decir que estas dos obras por sí solas ya merecen nuevas entradas. Me froto las manos solo de pensar en la ingente tarea.
Recapitulando, ¿que tengo?. Tengo a un escritor irlandés, James Joyce, que gustaba de leer a algunos autores, cuya lista ya conozco. Conclusión: leeré a esos autores, haré las oportunas entradas en este blog e intentaré averigüar cuales otros autores eran leídos por ellos. Quién sabe quizás así tirando del hilo literario encontremos AL AUTOR, el primero, el irrepetible, el dador de sabiduria. Quién sabe...Que tengais una buena lectura.

"LA CARRETERA" de CORMAC McCARTHY

2010-02-14T01:43:00.000-08:00

Ayer por la noche, en la cama, seguía leyendo "la Carretera". Hacía dos dias que había terminado de leer "Tormenta" del Sr. Lincoln Child, y me apetecía leer algo más serio, de más calidad. No es que el Sr. Child no sea serio con sus obras. De hecho, considero que de los bestselleros, es uno de los pocos que más calidad manifiesta en sus obras. Pero de "Tormenta" no es de lo que he venido a escribir. Quizás en otro momento. Pues como iba diciendo, me apetecía leer algo serio. Tengo esa costumbre. Leo algo ligero y lo alterno con literatura más honda, por decirlo de alguna forma. Así que, me puse a buscar en los foros. Pues es ahí, donde, a veces, encuentro pistas para una buena lectura. Mi ángel de internet, Angelet, me mostró la entrada en un foro de lectores, esos rara avis que pululan por la red. Allí, alguien encomiaba el libro. Incluso, añadía que le había gustado tanto que iba a ver si encontraba algo más del autor: Cormac McCarthy. Otro le respondía, en el mismo tono de alabanza. Luego, me enteré que habían hecho una película basada en la novela. No he visto la película. No sé si la veré. Supongo que si.
Yo espero que Angelet os traiga aquí antes de que veáis la película. Os lo explico ahora mismo. La historia es sencilla, pura. A mi humilde entender son estas las mejores historias. Cuando comencé a leerla me sorprendieron dos cosas: la primera el lenguaje poético y visual. La segunda, los personajes principales. Sin nombre. Sólo un padre y su hijo pequeño. Y como no, el paisaje que circunda la carretera. Uno de los últimos vestigios que demuestran que el hombre civilizado habitó la tierra. Hay miles de reseñas, críticas e imágenes de la portada del libro, y ya también de la película. Hacedme caso. Leed el libro, porque este por sí solo genera en nuestra mente tal cantidad de imágenes que una película, por muy buena que sea, sobra. Es cierto que una imagen vale más que mil palabras.Pero la imaginación propia vale más que mil películas. La opción es vuestra, por supuesto.
El paisaje es hostil a los protagonistas. Es la tierra devastada, cubierta de cenizas, con los árboles negros de la desesperación aún en pie, aunque ya cayendo por el camino. Sin luz, y mucho frío. La lluvia gélida acompaña en el trayecto. Hasta el mar perdió su azul y el color plomo tiñe las aguas de desesperanza.
A los padres el libro os sentará mal, muy mal. Que tengáis una buena lectura.

Stieg Larsson y su trilogía "Millennium"

2009-12-08T03:12:00.000-08:00

KARL STIG-ERLAND LARSSON, más popularmente conocido como STIEG LARSSON. Según wikipedia nació en Skelleftehamn, municipio del N. de Suecia, provincia de Västerbotten el 15 de Agosto de 1954, muriendo el 09 de noviembre del 2004 en Estocolmo. Era periodista y escritor sueco. La publicación de la trilogía "Millennium" le hizo famoso trás su muerte. Por lo que a mi respecta, y trás leer su azarosa biografía, una putada y de las gordas.
Como no quiero hacer un copypaste, os dejo el link directo al excelente artículo de wikipedia. También os recomiendo que leáis los enlaces que se relacionan al final del artículo wiki. Sobre todo, la entrevista a la escritora de novela negra, DONNA LEON. No tiene desperdicio.

http://es.wikipedia.org/wiki/Stieg_Larsson

http://www.elpais.com/articulo/revista/agosto/Larsson%20/patologicamente/malo/elpepirdv/20090811elpepirdv_9/Tes

http://www.elpais.com/articulo/ultima/Stieg/presencio/violacion/siempre/sintio/culpable/elpepugen/20090922elpepiult_2/Tes

Leyendo su biografía nos encontramos con un hombre que siempre parecía vivir al límite. Fumador compulsivo, voraz consumidor de comida basura y, al parecer también sufría de insomnio. Era un idealista consumado, que no cejaba en luchar contra todo aquello que él creía olía a podrido en la sociedad.
Sus personajes, sobre todo Mikel Blomkvist, tienen un poco de su propia personalidad.
Es revelador ese episodio de juventud donde es testigo ¿impotente? de la violación de una muchacha por parte de sus amigos. Las mujeres, al contrario que en la mayoría de novelas escritas por hombres (e incluso en las de algunas mujeres), tienen vida propia, voluntad de elección y, no son nunca lo que parecen.
Así, Erika, rubia y guapa, proveniente de la clase alta y que en el visor dinosaurio podría ser calificada como "rubia tonta, y por añadidura mujer", es en realidad una mujer inteligente, independiente y que tiene una vida amorosa y sexual, nada clásica, seguramente muy mal vista en la sociedad.
En el artículo de Wikipedia se da la opinión de dos escritores: DONNA LEÓN, a la que no conozco, y el formidable MARIO VARGAS LLOSA, al que sí he tenido el gusto de leer en repetidas ocasionas.
Ambos tienen razón, (aunque el Sr. VARGAS LLOSA, siempre me ha dado la impresión de criticar a sus colegas movido por la envidia).
Les doy la razón en que es una obra maléfica. DONNA LEÓN, no obstante, adimite en la entrevista que no llegó a terminar el primer libro. "Por la repugnancia que me producía. No hay calidez humana, los sentimientos son ajenos a mí."
Entonces, ¿como rayos puede calificar de esa manera tan nociva la obra de Stieg Larsson?.
Suecia es un país de hielo. Uno de los personajes principales está la mayor parte del tiempo aterido de frío, al borde de la congelación. La frialdad se masca en casi todas las páginas del libro. Es normal que esos personajes mutilados emocionalmente no muestren sentimientos cálidos. Si la obra se hubiera desarrollado en Italia quizás los personajes fueran más apasionados, más cálidos en su conjunto.
DONNA parece olvidar también que los lectores, en su mayoría, son seres inteligentes, que saben distinguir entre la ficción y la realidad. Así cuando habla acerca del éxito del libro, comenta: "No lo entiendo. Bueno, sí. Y ese éxito me asusta".
¿Acaso piensa que la sociedad se volverá cruel, vengativa y fría?. A juzgar por su miedo, ya cree que es así, y que además se refocila en lo perverso. En parte, es cierto. A muchos les gustan las películas gore, de sangre fácil. Pero no por eso, esas personas son asesinos sicopatólogicos. La gente lee lo que le gusta leer. Y eso, muchos escritores no lo entienden. No debemos olvidar que es una obra de "ficción" señora. Los personajes están bien construidos. Se mueven como pez en el agua en "esa sucursal del infierno", como tan bien describe Llosa la Suecia que Larsson esboza.
No olvidemos que una escritora estadounidense, Patricia Highstmith ya creaba personajes fascinantes, perversos, o víctimas de la mentira, el crimen y la culpa.
No olvidemos que leemos "Novela Negra".
Quizás la genialidad de Larsson radique en eso. En haber dibujado una Suecia oscura y desconocida para el resto del mundo. O quizás solo para mí.
En su obra los personajes no parecen haber nacidos malvados, sino que las circunstancias construyeron su maldad como una red en la que la persona apenas tiene libertad de elección. Así son personajes deformados, que a su vez, van intentando deformar a otros con sus acciones. Es un círculo vicioso díficil de romper, y que muestra un bocado de realidad.
Hoy en dia no hay justicia, o como muy bien se muestra en el libro, existe una justicia extraña que apoya a los aprovechados, y destruye a los más débiles. Pero así están las cosas. Saber que hay gente que aún lucha por mejorar las cosas a mí me tranquiliza y me emociona a la vez.
¿Es que está todo corrompido?. No necesariamente. Pero la corrupción está ahí. La sociedad es antigua y se mueve torpemente con leyes humanas, defectuosas por naturaleza.
El indíviduo deformado tiene la opción de elegir, pero su elección está limitada: sucumbir o sobrevivir.
¿Puede una obra ser "patológicamente" mala como afirma Donna León?. Todas las obras humanas lo son, desde mi punto de vista. Hay una tendencia natural al caos inherente al ser humano.
La pena es que Stieg Larsson no esté aquí para disfrutar de su éxito. Whalt Whitman expresó magistralmente esta situación:
"Cuando leas esto, yo ahora que soy visible, me habré vuelto invisible. Entonces tú serás compacto, visible, y realizarás mis poemas, volviéndote hacia mi, imaginando cuando dichoso sería yo si pudiera estar contigo y ser tu camarada..."
El mejor tributo a un escritor muerto es leer sus obras. Y esto de acuerdo con el Sr. Whitman en que, cuando leemos sus obras y "realizamos" sus obras en nuestra mente, estamos conectando de alguna forma misteriosa con ellos. Les damos vida, les otorgamos el don cómplice de la camaraderia...
Me voy a seguir leyendo...

Roberto Bolaño

2009-05-13T00:58:00.000-07:00

Roberto Bolaño está muerto. Murió en el 2003 de una insuficiencia hepática. Y escribo esto con la perplejidad propia de mi propia ignorancia.

La primera vez que oí hablar de Bolaño debe remontarse a una fecha que no recuerdo. Ya conocía títulos como "2666" o "Los Detectives Salvajes". No los había leído. Pero había visto por ahí comentarios de gente entusiasmada con el escritor.

Luego, buscando esos consejos que pululan por internet para escritores frustrados como yo, leí su famoso decálogo.

"...Sobre el arte de escribir cuentos

Roberto Bolaño

Como ya tengo 44 años, voy a dar algunos consejos sobre el arte de escribir cuentos.

1. Nunca abordes los cuentos de uno en uno, honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte.

2. Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco. Si te ves con energía suficiente, escríbelos de nueve en nueve o de quince en quince.

3. Cuidado: la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, pero lleva en su interior el mismo juego sucio y pegajoso de los espejos amantes.

4. Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Felisberto Hernández y hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral.

5. Lo repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura.

6. Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es así.

7. Los cuentistas suelen jactarse de haber leído a Petrus Borel. De hecho, es notorio que muchos cuentistas intentan imitar a Petrus Borel. Gran error: ¡Deberían imitar a Petrus Borel en el vestir! ¡Pero la verdad es que de Petrus Borel apenas saben nada! ¡Ni de Gautier, ni de Nerval!

8. Bueno: lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob, sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges.

9. La verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra.

10. Piensen en el punto número nueve. Uno debe pensar en el nueve. De ser posible: de rodillas.

11. Libros y autores altamente recomendables: De lo sublime, del Seudo Longino; los sonetos del desdichado y valiente Philip Sidney, cuya biografía escribió Lord Brooke; La antología de Spoon River, de Edgar Lee Masters; Suicidios ejemplares, de Enrique Vila-Matas.

12. Lean estos libros y lean también a Chéjov y a Raymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo...."

Me sorprendió que durante tres veces insistiera en no leer a Umbral y Cela. Me enfadé con él. Y automáticamente pensé que se trataba de un escritorzuelo de esos que para darse ínfulas lanzan piedras contra los buenos escritores. Así que, presa de una furia intelectual me puse a buscar noticias sobre él. Y las encontré. Roberto Bolaño había muerto. En el 2003. Hace seis años. La noticia de su muerte traía una foto suya. No tenía nada que ver con el Roberto Bolaño que yo había imaginado: un viejo cascarrabias, seguramente calvo. Roberto tenía el pelo rizado y negro del eterno adolescente. Tenía gafas y una mirada bífida. El ojo derecho alegre y burlón contrastaba con su ojo izquierdo turbio de tristeza. Mi furia intelectualoide y ridícula se había esfumado. Y busqué un libro suyo. Comencé a leer "Los Detectives Salvajes" y supe que ya nunca más podría de dejar de hacerlo.

Su decálogo no es el típico decálogo sobre como escribir, que tiene que hacer un escritor, y todas esas cosas que otros aconsejan. En realidad, basta leerlo para saber que todo lo que dice, en su estilo humorístico y, a la vez formal, es lo mejor que puede aconsejar un escritor a los que empiezan. Lo primero escribir. Y mucho. A destajo, por así decirlo. Lo segundo leer. Y es bastante explícito. Hay que leer a los buenos, a los gigantes sobre los que está asentada la buena literatura. Y hay que ser valiente, que es como decir rebelde. Pero no valiente cómodo, sino valiente como gran putada, en un mundo donde ser valiente es ser suicida. También hay un punto en el que dice: "Piense...".

Mis respetos Bolaño.

Underworld: La Rebelión de los Licántropos

2009-03-25T03:16:00.000-07:00

CRÍTICA DE CINE

UNDERWORLD: RISE OF THE LYCANS (Estados Unidos 2.009, 92 Minutos, Fantasía - Acción)Dirección: Patrick Tatopoulos.Guión: Danny McBride, Dirk Blackman, Howard McCain, Len Wiseman, Robert Orr (Sobre los personajes creados por Danny McBride, Len Wiseman y Kevin Grevioux).Reparto: Michael Sheen, Bill Nighy, Rhona Mitra, Steven Mackintosh, Kevin Grevioux.Fotografía: Ross Emery.Música: Paul Haslinger.

Sinopsis: Hace cientos de años los poderosos vampiros combatían con dureza a los licántropos, fuertes bestias salvajes que rodeaban su fortaleza. Con el tiempo, los vampiros lograron crear híbridos entre los humanos y esas fieras, utilizándolos como mano de obra para los más crueles trabajos y para su defensa. Sin embargo Lucian, el líder de estos seres, tenía la férrea voluntad de liberar a los suyos del yugo de los vampiros. Para ello contó con la ayuda de Sonja, una princesa vampira con la que mantenía una relación en secreto.
Valoración: un 6.

Esta es una película palomitera. Te compras la caja grande de palomitas, el refresco y a disfrutar de una peli más de acción que otra cosa. Como se dice comúnmente: una película “bien hecha”. Eso quiere decir que se han gastado un montón de pasta en escenarios, bastante en vestuario y maquillaje, efectos especiales y coreografías de patadas, estoques imposibles de espada, y uso y abuso, de esa cámara lenta, que aunque a algunos disgusta, a mi me gusta, porque al menos no me pierdo en una retahíla de golpes de capa, saltos saltimbanquis y primeros planos de actor haciendo fuerza para cagar, y que al final, es que se ha cargado al malo, y tú no sabes como ha sido.

En fin, al que le guste la saga disfrutará. Pero al que no le guste, tal vez encuentre en esta un esfuerzo más o menos logrado por darle una base histórica a la primera y segunda partes. Los guionistas desde luego no se han roto mucho la cabeza. Han cogido historias universales como “Romeo y Julieta”, “Espartaco”, “Dune” (esos imposibles ojos azules), añadiéndole guiños de “El Señor de los Anillos”, sobre todo en las batallas finales entre licántropos y vampiros...y “voilà” magia potagia aquí tenemos la tercera parte, calentita y lista.
Lo han mezclado todo, y nos han servido una historia sin sorpresas. Todos los que hayan visto la primera parte saben como acaba el romance entre Lucian y Sonja. Así que, la historia en sí no es lo que importa, y se nota en toda la película. Y es que, si la película da algo de sí es por Sheen que hace un correcto papel de licántropo rebelde, y le da un cierto toque digno que se agradece.
El ambiente es oscuro, y en ocasiones opresivo. Pero no es bueno para esta película, donde el deseo de libertad no se explota lo suficiente ayudándose de los escenarios. Apenas hay espacios abiertos. La mayoría de la película transcurre en lugares oscuros, de piedra y metal. Y no se ofrece el suficiente contraste con lugares más abiertos, naturales. Supongo que se quería comunicar esa sensación de esclavitud carcelaria y, lo que se logra es el cansancio del espectador que una y otra vez ve los mismos lugares. Otra falla que he encontrado es la repetición de escenas en las luchas. Por ejemplo, sale una misma ventana rota por flechas, dos o tres veces, en la misma escena. Y eso queda mal. Muy mal.

Para mi gusto, una película de vampiros y hombres-lobo tiene que tener como mínimo una pequeña dosis de terror, de la que esta carece. Y es que, tanto centrarse en la liza entre vampiros y hombres-lobo, han olvidado a los seres humanos. Así, nos encontramos con un producto manufacturado solo para pasar un buen rato, por lo que al final sales como entras. Y es que, si te pierdes esta parte, no te preocupes, no altera en nada la historia que ya conoces. No aporta más que base a lo que ya se sabía, y da relieve a un personaje que en la primera parte de Underworld se muestra como ambiguo y gris, y que casi pasa de largo, para tomar aquí protagonismo absoluto.
Hay tres personajes principales en la historia: Lucian, Sonja y el malvado Victor, cuya maldad parece según va avanzando la película una despiadada y simple falta de inteligencia. Lucian y Sonja cumplen con sus funciones, tanto de actuación, como de creación del personaje. No así el personaje Víctor, que a veces, parece un capo de la mafia, y en otras, un rídiculo amante despechado.
En fin, que la película no está mal, se puede ver, aunque no aporta nada nuevo a la saga.

Kriptomana

LA CAZA

2009-03-09T12:10:00.000-07:00

En mitad de la espesura no se veía nada. Trojan se arrojó al arbusto más cercano. Se quedó quieto, muy quieto. Con todos los sentidos alertas. Pronto, oyó chasquidos y movimientos cercanos. El corazón le empezó a latir muy deprisa, notó que las piernas le temblaban. Cerró los ojos pues sentía tanto miedo que pensaba que, en cualquier momento oirían los latidos de su corazon. Apretó la escopeta de caza con las dos manos. No le iba a servir de mucho a pesar de ser un excelente tirador. Había visto de lo que eran capaces y la escopeta no le iba a servir, estaba seguro. Trojan tenia doce años. Y hacía solo unas horas era un chico feliz y despreocupado que esperaba apostado detrás de unos troncos muertos la aparición de alguna pieza de caza. Su padre, Eric, estaba con él, a su lado. Había más gente en la cacería. Estaban desperdigados por los alrededores, parapetados y a la espera de algo que se moviera y a lo que disparar. El padre le había enseñado a disparar, y le prometió años atrás llevarle de caceria cuando estuviese preparado. Aquella era su primera cacería. La más importante. Su padre le había dicho que le iba a dejar disparar a él primero. Trojan había cazado animales pequeños: conejos y aves. Nunca había disparado a un ciervo o a un oso. Pero desde luego, lo que no esperaba era disparar a lo que apareció de repente, y se puso justo en su punto de mira. Era grande y peludo. Disparó varias veces y pudo ver como le daba el segundo tiro. Su padre, excitado acabó abatiéndolo al quinto o sexto disparo. Era increíblemente grande.
- Parece un oso.-Dijo Trojan fuera de sí.
Ni en sueños había imaginado que pudiera darle a un oso en su primera experiencia como cazador.Lo que fuera había caído entre los arbustos, a unos 30 metros. Salieron del refugio y se acercaron cautelosamente. Igual el oso aún estaba herido y podía darles un buen susto. Habían disparado unos seis cartuchos. Mientras se acercaban oyeron gritos y disparos desde otros puntos de la caza.
-¿Pero que es esto?.
Más que una pregunta, el padre de Trojan había expresado en voz alta el asombro de los dos. En el suelo, lo que habían tomado por un oso no era tal. Más bien parecía un hombre disfrazado. Pero tampoco era eso. ¿Qué era a lo que habían disparado?Una observación más cercana les demostró que aquello fuera lo que fuese no era un animal conocido. Tenía dos piernas, dos brazos, un tronco y estaba todo cubierto por un vello negro y espeso, ensortijado en algunos lugares.
-Parece un gorila...-murmuró Trojan.
-No lo es. Mira su cabeza. Es muy pequeña, y ese cuello alargado...
Eric le dió la vuelta y los dos retrocedieron asustados. Aquel animal tenía rasgos humanos, pero eran diferentes en cierta manera. Por ejemplo, los ojos que habían quedado abiertos eran enormes y redondos, carentes de pupila y el blanco que la rodea y que es usual tanto en hombres como en animales, no existía sino que todo el ojo era negro como los de algunos insectos. La boca era un simple trazo sin labios. y el rostro ovalado de piel amarillenta contrastaba con el resto del cuerpo, oscuro y cubierto de pelo espeso y recio. Trojan notó que las palmas de las manos y de los pies eran
del mismo color y textura que el rostro.
-Quizás sea un tipo de primate desconocido.-Aventuró el muchacho que no hacía mucho había visto la pelicula de "Gorilas en la Niebla".
-Esto no es ningún mono, Trojan.
-¿Será un "pies grandes"?
- No sé...pero desde luego apesta...¡y mucho¡.
Ambos, padre e hijo se retiraron a una distancia prudencial. De repente, Trojan miró alrededor alertado por algo.
-¿Que pasa?.-Inquirió el padre.
-No hay ningún ruido en el bosque...-contestó el muchacho asombrado.
Eric sacó el paquete de cigarrillos y encendió uno. Trojan se dió cuenta de que la mano le temblaba cuando sostenía la cerilla cerca del pitillo para prenderlo. Un calambre se alojó en la boca de su estómago. Conocia aquella sensación muy bien.
-¿Qué vamos a hacer padre?
-La cacería ha terminado muchacho. Será mejor que avisemos al resto y les enseñemos esa cosa.
Eric fue hasta los troncos muertos donde minutos antes habían estado esperando y cogió un walkie-talkie con el que se comunicaba con el resto de los cazadores. El lugar estaba rodeado de montañas y no había cobertura para móviles.
-Aquí Eric y Trojan.. ¿Me copiais?
El aparato permaneció mudo. Eric lo intentó varias veces sin resultado.
-¿Que está pasando?.-preguntó Trojan inquieto.
Eric movió la cabeza. No tenía ni idea de lo que estaba ocurriendo pero desde luego, no era nada bueno. Tenía una sensación extraña. No era solo el ser desconocido al que habían abatido, sino también aquellos silencios desconcertantes. Era como si la naturaleza entera permaneciera muda, con la respiración contenida, expectante. Eric cogió la mochila y se cargó la escopeta al hombro. Ambos llevaban cruzadas al pecho una canana repleta de cartuchos.
-Será mejor que vayamos hasta los coches.
Trojan hizo un gesto de asentimiento. Eric pudo ver el miedo en sus ojos. Algo no iba bien y hasta el muchacho lo percibía. Comenzaron a caminar cuando un gañido espantoso los paralizó en el sitio. Ambos se miraron. Aquel horrible quejido les era desconocido. No procedía de garganta humana, de eso estaban seguros, pero tampoco de ningún animal conocido. Volvió a oirse un segundo aullido lastimero Trojan desvió aterrado la vista hasta el ser muerto, que yacía en la tierra, a varios metros de ellos. Y allí permanecía. No se había movido ni un milímetro. Pero fuese lo que fuese que había gritado de aquella manera se dirigía hacia ellos a gran velocidad.Eric empujó a su hijo en dirección a los troncos.
-Corre.-Le susurró al tiempo que él mismo emprendía el retroceso. No quería alzar la voz. No hasta saber a lo que se enfrentaban.Se dejaron caer detrás de los troncos y cargaron con manos nerviosas e inseguras las escopetas. Luego, apuntaron en la dirección de donde parecían provenir los ruidos.
-Cuando yo termine de disparar empiezas tú.-Le dijo Eric al chico que temblaba como una hoja a su lado. Le hubiera gustado abrazarlo y tranquilizarlo, pero no había tiempo.
Aparecieron cuatro de aquellos seres peludos y oscuros. Se movían caminando sobre sus dos piernas, como lo hacían los hombres. De lejos, se les podía confundir con osos por la grosura de sus troncos. Trojan apuntó al grupo. Todos juntos formaban un blanco fácil. Los seres se habían parado y formaban un corro alrededor del cadáver. Trojan se mordió los labios.
"Ha sido un accidente".-Pensó. No sabía porque pensaba eso. ¿No eran animales?."No".-se contestó a sí mismo. Aquellas cosas no eran animales.Empezaron a excitarse. Por sus gestos parecían airados. Uno de ellos se agachó junto al caído. Los otros tres movían las cabeza y gruñían. Trojan sabía que estaban furiosos. El que estaba agachado se irguió, y apuntó con su brazo justo donde ellos dos estaban escondidos. Trojan casi podía traducir lo que estaban hablando. Porque aquellos seres estaban discutiendo entre ellos. Los otros tres miraron en dirección a los troncos muertos.Uno de ellos se adelantó y comenzó a caminar en su dirección.
-Prepárate.-Le susurró el padre como si lanzara un escupitajo.El que caminaba lo hacia de forma vacilante. De vez en cuando, se paraba y miraba hacia atrás al grupo, que le conminaba con gruñidos y gestos duros a seguir hacia delante. Cuando el ser se encontraba a escasos diez metros Trojan se llevó la mano a la nariz. Un olor penetrante a amoníaco le hacía llorar los ojos. Su padre, sin embargo, aguantó el embate. De repente, el ser se paró y comenzó a gruñir de forma amenazadora. Parecía estar mirándoles fijamente. Todo su rostro se contraía en una fea arruga que le levantaba el labio superior y dejaba ver su dentadura. Por otro lado, aquellos dientes no eran dientes normales. Tenían forma de sierra y un color plateado y metálico que hacia pensar en una dentadura artificial. Trojan sintió naúseas. Ya no solo por el miedo al ver aquella dentadura que más que dientes parecía un cepo de hierro, sino tambíen por el olor que empezaba a ser insoportable. El ser empezó una loca carrera hasta ellos. Ya no corría sobre sus dos piernas sino que lo hacía como un animal cualquiera utilizando brazos y piernas de una forma muy efectiva. Oyó una detonación y todo se aceleró de manera muy rápida. El ser recibió el impacto y se quedó quieto unos segundos. Luego, con una expresión de incredulidad insoportable se miró el agujero en el pecho. Se lo tocó y olió su propia sangre que era roja y abundante. El ser comenzó a gruñir y los otros tres empezaron a correr de aquella manera tan peculiar que tenían de hacerlo. El padre disparó otra vez. Acto seguido, comenzó a cargar la escopeta mientras le gritaba:
-¡Dispara Trojan¡...¡dispara¡.
Pero Trojan no disparó. Sino que se levantó y retrocedió unos pasos. El ser peludo se abalanzó sobre el padre que cayó de espaldas sin soltar la escopeta abierta. Trojan miró los cartuchos que se habían caído al suelo. Vió como el padre se defendía a duras penas de aquel ser que buscaba su garganta como un perro rabioso. Trojan dió varios pasos atrás. El ser mordió varias veces la yugular del padre que emitió un quejido. Trojan miró a los otros tres que ya se acercaban y echó a correr buscando la espesura, rezando para que los árboles le ocultaran rápidamente de la vista, temiendo tropezar y caer. Trojan corría y corría sin mirar atrás. No importaba mirar atrás. Aquellos le estaban persiguiendo. Saltó y se tiró por los terraplenes sin soltar la escopeta. No porque le fuera a servir de mucho, sino porque en cierta manera le daba un poco de seguridad. La escopeta era su muleta. No quería pensar, solo huir. Era un cobarde. Pensó en su madre, a pesar de todo. ¿Qué le iba a decir a su madre?. Luego, pensó en sí mismo. Lo más probable era que no volviera a ver a su madre.Estuvo corriendo no sabía cuanto tiempo cuando paró junto a un arroyo. Bebió agua hasta hartarse sin dejar de mirar atrás. Cualquier ruido le sobresaltaba. Temía que llegara la noche. Descansó un poco, jadeante, apoyado en una roca. La tensión acumulada en la última hora subió hasta su pecho y, de allí se abrió paso hasta la garganta. Se mordió el puño derecho pues no quería gritar. Un sollozo ronco le brotó desde lo más profundo del abdomen. Luego, algo lejano, -pero no tanto como para sentirse a salvo-, volvió a oir el gañido. Un quejido que era como un grito de dolor y furia, al que siguieron otros muchos aullidos desde otras partes del bosque. Trojan se irguió tambaleante como impulsado por un resorte y comenzó a caminar deprisa en dirección opuesta a los aullidos. No sabía hacia donde se dirigía. En un árbol vió un círculo rojo hecho con un spray de pintura. Significaba que cerca de aquel lugar había apostados dos o tres cazadores. Se hacían señales para evitar accidentes. Trojan miró alrededor. No debían de estar muy lejos, y ya deberían de haberle visto. Trojan agitó los brazos. No quería gritar pero tampoco deseaba que le pegaran un tiro. Sintió un fugaz alivio. Había un conjunto de rocas allí cerca y haciendo el mayor ruido posible se acercó hasta ellas. Dió la vuelta y se encontró con un espéctaculo que hubiera deseado no tener que contemplar. Había dos hombres si, eran cazadores sí, de su partida . Y los conocía porque los había visto aquella misma mañana. Uno de ellos estaba tumbado boca arriba, con la garganta destrozada, los ojos abiertos mirando el cielo, y una palidez cadáverica en el rostro. El otro estaba tumbado boca abajo, dándole la espalda , varios metros a la izquierda del primero.
Trojan cayó de rodillas vencido por el llanto. Vomitó varias veces y se levantó sintiéndose enfermo. Por primera vez sintió que iba a morir. Aquellos seres, fueran lo que fuesen, ya no le importaban que eran, iban a matarle devorándole la garganta. Aquella certeza le hizo marearse y tuvo que respirar profundamente varias veces para sujetar su estómago. Si seguía vomitando así iba a acabar deshidratado. Se limpió la boca con la manga de su chaqueta y se obligó a rebuscar entre las cosas de los cazadores por si tenían algo que le pudiera ser útil. Encontró varias cosas. Un par de sandwiches, una cantimplora con agua, una linterna y un cuchillo para descuartizar y despellejar las piezas cobradas. Necesitaba alimentarse o desfallecería rápidamente. Luego, cuando comenzaba a alejarse se acordó de algo. Con infinita repugnancia se acercó al cadáver que estaba boca arriba. Se agachó junto a él y evitó mirarlo mientras buscaba en sus bolsillos. Pero lo que buscaba no estaba en sus bolsillos sino colgado del pantalón, entre las llaves. Era una cajita cuadrada y negra del tamaño de una caja de cerillas. Tenía un único botón verde y un chivato que se iluminaría en cuanto aquello empezara a emitir. Trojan simplemente apretó el botón y una lucecita roja se encendía cada pocos segundos. Aquel aparato emitía una señal de socorro al puesto de rescate y salvamento más cercano. Se maldijo a si mismo por no haber pensado en aquello antes. No entendía porque su padre no lo había activado. Aquello era una emergencia, ¿o no?.Se alejó de allí lo más rápido posible. Por otra parte, ¿que otra cosa podía hacer?. Quizás debería haberse quedado y esperar la llegada de los equipos de rescate. Quizás aquellos asesinos no iban a aparecer dos veces en el mismo escenario del crimen. Pero aquellos seres no se regían por las leyes humanas. Y un quizás o un puede no le bastaban en aquellos momentos.
"Tú también eres un asesino".-se dijo a sí mismo. Pensó en el regocijo que había sentido al apretar el gatillo y ver que su cartucho daba en el blanco. Había matado a uno de los suyos y ahora irían a por él. Sacó uno de los sandwiches y mientras lo comia seguía caminando con presteza. No sabía a donde se dirigía. No sabía donde podría esconderse. De repente, se encontró con uno de aquellos seres. Era un poquito más alto que él. Y como sus compañeros despedía aquel fétido olor a amoniaco y podredumbre. El sandwich se le resbaló de la mano. Tragó saliva. Los dos se quedaron quietos unos segundos. Sorprendidos ambos por la inusual aparición. El ser miró su escopeta y comenzó a gruñir. A Trojan se le cayó el alma a los pies. El ser comenzó a aullar desesperadamente. Trojan imaginaba que estaba llamando a los otros. Un sentimiento de derrota e impotencia le invadió cuando cinco de aquellos seres aparecieron desde varios lugares diferentes, rodeándole silenciosa y efectivamente. Ahora sabía con absoluta certeza que iba a morir desangrado y de una forma horrible y dolorosa. Lánguidamente dejó caer los brazos y la escopeta cayó al suelo con un ruido amortiguado. Se tapó la cara y comenzó a rezar. Hacía tiempo que no rezaba, así que aquello se parecía más a una oración desesperada que a otra cosa.

Bajó los pies y acercó su rostro al suelo. Se tapó la cabeza con las manos. No quería verlos, no quería ver nada. Oyó como se acercaban y casi vomitó cuando los seres le rodearon inundándolo con aquel horrible hedor a amoníaco y orín. Sintió las garras tocándole la espalda y otras cogiéndole del pelo, pero de imprevisto, los oyó marcharse como si hubieran perdido el interés por él. Los vió irse entre los árboles. Algunos saltaban de árbol en árbol con una agilidad pasmosa. Trojan se sentó en el suelo. Se secó las lágrimas y pensó en lo que había ocurrido, sin llegar a ninguna conclusión. No podía entender nada. Se levantó y siguió caminando. Durante un par de días estuvo perdido por el bosque. A veces, se encontraba con los seres. Pero aquellos no le hacían ni caso. Se limitaban a olisquear en su dirección y a seguir su camino. Al anochecer del segundo dia fue encontrado por un équipo de búsqueda. Estaba sucio, desorientado, pero en general, su estado físico era satisfactorio. Fue enviado al hospital y al tercer día salió acompañado de su madre. Todos los cazadores habían muerto de igual forma. Las bestias, como los medios de comunicación las llamaban, se habían cobrado más víctimas en los bosques, en los campos, en las montañas...Allí donde reinara la naturaleza aparecían las bestias y mataban a hombres, niños, mujeres. Eran un aunténtico quebradero de cabeza para científicos y fuerzas del orden. Tal y como aparecían, volvían a desaparecer para reaparecer inesperadamente en mitad de otra cacería, en otro lugar, a cientos de millas, provocando la muerte de guardabosques y cazadores.
Trojan se había quedado sin palabras. No le salía la voz, porque cada vez que miraba a su madre no encontraba la manera de explicar lo que le había sucedido a su padre. Se sentía culpable, un cobarde en toda regla que había fallado a su padre. Por su culpa, su padre había muerto. No obstante, pasó el tiempo. Trojan comprendió un dia que las bestias solo atacaban a los que iban armados. Si en su último y crucial encuentro no hubiera tirado la escopeta él no estaría vivo. También acabó comprendiendo que un niño de 12 años nada podía hacer contra la bestias.

-FIN-

El perfecto dictador

2009-02-16T00:22:00.000-08:00

Este pretende ser un manual rápido y sencillo del perfecto dictador. Cualquier idiota lo entenderá. Contamos con que ud. pertenece a algún partido político y se va a presentar a unas elecciones:

1º Debe pulir su carisma. Lo más importante es que su imagen sea buena. La apariencia es importantísima. Recuerde: una imagen vale más que mil palabras. No vista demasiado formal pero, tampoco lo haga como un pordiosero. Con las mujeres sea galante, hasta con las feministas. En el fondo, todo el mundo sabe que las feministas son: lesbianas y feas. Gracias a lo segundo se volvieron lo primero, lo que por lógica cabe deducir, que en el fondo quieren carne, no pescado. Si usted las trata como al resto de mujeres, se volverán mujeres y le votarán a usted. Con los hombres hable de igual a igual. Hableles de fútbol, caza, motos y tias. No se pavonee como un gallo de corral. Fume, diga tacos, escupa en el suelo cuando las cámaras no miren. Ellos acabarán pensando que usted no es maricón. Si hay algo que odia un hombre es un maricón de presidente. Con eso es suficiente.

2º Analice la población de su país. ¿Hay más mujeres que hombres?. ¿Cuantos han acabado la universidad?. ¿Hay más personas mayores que jovenes (con derecho a voto, los otros no interesan demasiado)?. De todas maneras, todas las poblaciones del mundo tienen forma piramidal. ¿Que significa esto?. Pues que la gran mayoria, que es la base de nuestra piramide, son los de clase obrera. Ya sabe usted: los que se levantan antes de las ocho cada mañana para ir al "curro. Entre estos están los más pobres, los parados, los jubilatas, los jovenes sin primer empleo, ni casa...Parecen diferentes, ¿no?. No lo son. Todos tienen en común una cosa muy importante: las clases media-altas, las clases altas y, por último la élite (entre los que si se lo monta bien usted puede estar incluido) están justo encima de todas esta gran masa poblacional que es la que hace que funcione el país. Ellos son como las mucamas de la casa grande: abren la despensa, hacen el desayuno, el almuerzo, la cena, preparan el auto, limpian los jardines y la calles, en definitiva, consiguen que las cosas se pongan en marcha. En todos los países son la gran mayoría. Un rebaño apetecible para el pecfecto dictador. ¿Porqué?. Son fáciles de engañar, de manipular, de adormecer. Lo único que tienes que hacer es hablarles en su lenguaje. Ellos no entienden tecnicismos ni palabras raras. Cuando un político comienza a hablar con un poco de cultura se aburren como ostras y pasan a otra cosa. Entienda que no quieren pensar. No saben hacerlo, y usted tiene que ayudarlos. A ellos no les interesan los datos económicos. Quieren que usted les prometa que sus tristes vidas van a mejorar. Eso es fácil, ¿no?. Hable con sencillez, con llaneza. Diga frases cortas. No utilice palabrejos impronunciables. Sea campechano y si puede deles espectáculo. Adoran el espectáculo. Si usted se dedica a despotricar de lo mal que anda el país, van a estar encantados porque en el fondo todos ellos piensan lo mismo. Insulte a sus rivales, no se contenga. Eso les encanta.

3º Los Rivales. Muy bien, amigo. Usted ya está en camino. Pero como en toda buena guerra, los enemigos acechan. Los hay de varios tipos. Tenga en cuenta que si ellos estuvieron en el poder anteriormente, o ahora mismo lo detentan, la batalla está ganada. En ese caso, limítese a explicar con todo lujo de escabrosos detalles lo mal que lo están haciendo, lo mal que lo harán y lo peor que lo han hecho. Pero por favor, no aburra al personal haciendo que sus discursos sean todos iguales. Tiene que acometer cada mitín como si fuera el primero. Con energia, con humor. A la plebe le encantan los chistes. Sea gracioso, por dios, que si no hasta los murciélagos van a caerse al suelo de aburrimiento. Lo mejor es que contrate guionistas con una fértil imaginación. Al pueblo llano le chiflan las series, los chistes y el deporte. Mezcle a discrección, añada insultos, algún que otro apelativo graciosillo y ridículo para sus rivales, dele algo religioso al tema, si pone la palabra dios en su discurso, pondrán los oídos l@s beat@s que estén escuchando, ya que milagrosamente comenzarán a pensar que usted es un buen cristiano. Averigüe cuales son los temas que más preocupan a la población. Eso le indicará claramente que teclas hay que tocar para que nuestro concierto suene de maravilla al mayor número de oidos posibles.

4º Usted ha llegado a presidente. Enhorabuena. Eso significa que la gran mayoría ha picado. Se han creído su imagen. Pero usted no puede dormirse en los laureles ahora. Lo primero que tiene que hacer es subirse el sueldo. Luego, compruebe de cuantos recursos dispone. A continuación, y para ir allanando camino, conceda algún tipo de ayudita a esa plebe hambrienta que le mira como a un dios reencarnado. Lo primero es empezar a hacer creer que quieren matarle. El cerebro atrofiado de la plebe entenderá esto perfectamente. Si quieren matarle a usted es porque lo está haciendo bien. Su siguiente paso, será cortar las alas a la oposición. Cortele la lengua bífida. Ellos pueden hacerle mucho mal. La televisión, la radio, la prensa, internet y el cine, son hoy en dia las armas más poderosas para llevar a la gran masa a donde queremos. Son el perro del pastor. Si la oposición tiene televisión, emisoras de radio, periódicos...cualquier cosa que pueda obligar a pensar a nuestro pueblito hay que cerrarlas, cortarles el grifo, enmudecerlas para que no enloquezcan de dolor las mentes blancas de nuestra base piramidal. Al pueblo hay que ahorrarle la duda que es muy mala y dolorosa. El pueblo tiene que estar con usted. Adopte un aire paternal. Usted está ahí para proteger a su pueblo y, de ninguna manera va a permitir que mentes perniciosas envenenen el alma de su gente. ¿Queda muy bonito, verdad?. Si habla estilo telenovela le van a entender muy bien y además, quedará como muy sentido y novelesco. Eso les dará un héroe. Un hombre sin tacha, que no se compra. Un personaje al que las masas van a adorar.

5º La universidad es una fuente continua de problemas. Sobre todo si no está bajo su manto protector. Esto hay que solucionarlo de forma drástica. Usted va a disponer de los datos electorales. Va a saber quien le votó. Olvídese del voto secreto y esas zarandajas. Usted tiene que saber a ciencia cierta quien está con usted. Los que trabajen en asuntos de gobierno tienen que ser todos de su partido. Si no es así, echelos. Mandelos al ostracismo laboral. Rodeese de los lameculos y pelotas que están deseando comer de las migajas. Y a los estudiantes dele palo, hombre. El pueblo lo va a entender. Divulgue que son unos melenudos que están montando bronca. Que quieren llevar el país a la ruina y la desesperación. Estos jovenes quieren guerra. Deles guerra. Mande antidisturbios a la universidad. Si es necesario que salgan por la tele policias heridos. Que se vean fuegos y a los melenudos lanzando cocteles molotovs. ¿Que conseguimos con esto?. La gente va a creer a su protector. Ellos verán a un monton de hippies cometiendo actos vandálicos, enfrentándose a la policia...¿donde se ha visto eso por dios?. En fin, cuando encierre a los cuatro cabezas de turco, salga por la tele con rostro grave. Diga que la juventud se está perdiendo y que necesita unos ideales. La mayoría cree que eso es verdad. Así que, cuando saque la ley de que los menores deben pertenecer al estado, nadie le dirá nada. El estado es el padre protector, bueno, que inculcará a esas mentes jovenes los valores que deben conocer y practicar. Naturalmente, este es el primer paso para crear una nueva religión. La nuestra. Si moldeamos las mentes más jovenes, nos aseguramos el futuro.

6º Comienza a adivinarlo, ¿no?. Nuestro plan debe ser y será asegurarnos la presidencia por tiempo indefinido. Todo ha de hacerse de forma democrática, claro. Por dos razones: 1) Dar una pátina de credibilidad a nuestro gobierno. 2) Los otros países metomentodo deben ser acallados con la premisa siguiente: El pueblo ha elegido este camino. De nuevo, los tenemos a ellos. El pueblo. Esa maravilla social que es la que nos abre las puertas. Un pueblo convencido es lo que necesitamos. Así que, crearemos comandos de investigación. Los que trabajen para nosotros y sean de la oposición serán expulsados de sus puestos de trabajo. Todo aquel que hable un poco alto, será debidamente acallado. Hay que actuar con cautela pero de forma contudente. Ahora algunos comienzan a tener miedo. Pueden perder sus trabajos. Así que, votarán a favor de todo lo que usted proponga. Además, su pueblito se está organizando bien. Usted deles pan y circo, y ellos comerán de su mano. En el fondo, son un animalito que descuidaron los que tuvieron oportunidad de alimentarlo. Además, es un animalito rencoroso. Odia y no olvida facilmente las ofensas y los olvidos. Alimente su ira. Hagala crecer a placer. Así, los otros comenzarán a tener miedo y usted demostrará su poder. De esta forma, todos sabran quien manda en la casa grande. Usted y solo usted. Nadie más. La inseguridad, la criminalidad...son elementos que debilitan la sociedad. Foméntelos. El miedo no deja pensar con claridad. El miedo es ahora su arma más poderosa. La palabra revolución puede comenzar a ser usada sin recato. Es una palabra vivificante para todos aquellos que siempre han vivido en la más absoluta pobreza. Si usted la pronuncia adecuadamente y en la dirección de sus propios intereses, obtendrá el poder absoluto y los resultados pueden ser espectaculares. ¿Se imagina un futuro donde nadie le haga sombra?. Un futuro donde lo que usted diga vaya a misa. Donde sus razones son las únicas válidas. Un futuro donde todos van a pensar igual, en la forma y sentido en que usted quiera que piensen...Ese será su clímax compañero.
Espero que este manual le sirva, para llegar a lo más alto. A la elite, allí donde hasta Dios se postrará a sus pies.

Gloria Fuertes

2008-11-26T03:12:00.000-08:00

Este artículo del público, me parece un perfecto homenaje a esa poetisa desconocida que fue Gloria Fuertes. Mañana es el aniversario de su muerte y desde mi humilde blog le rindo un pequeño homenaje.

Gloria Fuertes, desconocida

Inolvidable. El jueves se cumplen diez años de la muerte de la poeta. La poesía infantil ocultó a la escritora del compromiso social. La próxima semana aparecerá el inédito ‘Se beben la luz', un poemario de denuncia social

PAULA CORROTO - Madrid - 21/11/2008 21:01
Un papel, un bolígrafo y un paquete de tabaco. Eso era lo único que Gloria Fuertes necesitaba para vivir. Por eso, cuando murió, el 27 de noviembre de 1998 y se leyó el testamento, los 110 millones de pesetas que había ganado con sus intervenciones televisivas fueron a parar a una institución infantil. Lo que le habían dado los niños fue devuelto íntegramente a ellos.
Así era esta mujer que nació en 1917 en el barrio madrileño de Lavapiés. Grandona, de voz portentosa, que poseía una gran humanidad y un enorme compromiso social. El famoso programa de niños Un globo, dos globos, tres globos (1974-1979), a cuya sintonía había puesto la letra, la hizo tremendamente famosa como poeta infantil. Creó su caricatura y la convirtió en una escritora para "la inmensa mayoría", como ella decía, pero también sepultó su poesía más adulta, más realista y más comprometida.
Mucho por publicar
"En los años cuarenta y cincuenta, cuando ella empieza a acceder a la vida literaria de Madrid y juntarse con el grupo de Carlos Edmundo de Ory y Francisco Nieva, sus versos tienen un enorme calado social, como todos los poetas de aquella época", cuenta Paloma Porpetta, presidenta de la Fundación Gloria Fuertes, creada en el año 2000, y cuyo principal esfuerzo es reivindicar esta parte más desconocida de la madrileña.
Al morir donó 110 millones de pesetas a una institución infantil
Es ahí donde también se encuentra su archivo -no abierto al público- que recoge cientos de inéditos y hasta 12.000 "papelitos, ya que Gloria escribía en cualquier parte", añade Porpetta. "Gloria fue una mujer que escribió todos los días, y por eso hay mucho por publicar", sostiene Luzmaría Jiménez Faro, directora de Ediciones Torremozas, y la mujer a quien dejó en herencia toda su obra. "Ella sabía que yo sólo editaba a mujeres y que cuidaría bien de su poesía", explica.
El poeta Luis Muñoz compartió más de una noche de recital con ella. Era una reconocida noctámbula y aún se la recuerda declamando en el Pipe, el piano bar que se encontraba debajo de su casa de la calle Alberto Alcocer en Madrid. Muñoz reconoce que hubo dos hechos que marcaron su compromiso: la Guerra Civil (o incivil, según ella) y el franquismo.
Pacifista
"La guerra está siempre presente. Ella la recordaba siempre con estupor, con tristeza y con miedo. Por eso, siempre denunció sus conflictos y su horripilante maquinaria, además de todo tipo de abusos de los poderes religiosos y económicos", afirma Muñoz. El ejemplo está en el poemario Garra de la Guerra, editado por Media Vaca en una versión ilustrada en 2002: "Treinta meses me pasé/ como tantos y tantas madrileñas de bien/ bajo obuses y bombas por las buenas/comiendo gorgojos sin sal/ y lentejas rellenas", escribe en uno de sus versos.
En el archivo permanecen cientos de poemas inéditos
En relación con el periodo franquista, las personas que la conocieron manifiestan que no fue una militante política a la contra. Claro está que tampoco a favor. "Ella trabajó en la editorial Maravillas de España, que era del Movimiento, pero porque había que comer. Eso sí, aunque revestida de humor, hay una crítica muy fuerte a los dictadores", cuenta Paloma Porpetta.
No soportaba ninguna forma de control de las personas. Gloria Fuertes fue una mujer libre que hizo lo que le dio la gana. Su independencia fue absoluta en una época donde ser una mujer soltera que trabajaba, que viajaba e incluso escribía acompañada de su cigarro y su copa era poco menos que la imagen de un ovni.
En 1947, en plena dictadura rancia y mojigata, fundó la tertulia Versos con faldas, donde sólo acudían mujeres. Allí se leía a Unamuno -el poeta preferido de Fuertes-, San Juan de la Cruz o Gonzalo de Berceo. Incluso a coetáneos como Gabriel Celaya (la poesía también era un arma cargada de futuro para Gloria), Blas de Otero y Pablo Neruda. Y, por supuesto, a Ramón Gómez de la Serna, a quien la poeta admiradaba abiertamente y de quien copió ese formato breve de la greguería, que ella convertiría en gloriería.
Doña Pitu, Piturra/ tiene unos guantes/Doña Pitu, piturra/muy elegantes. Versos como estos han hecho que varias generaciones (desde los nacidos en 1970 hasta hoy) sepan quién es Gloria Fuertes. Sin embargo, entre los más jóvenes hay un afán mayor por recuperar esta parte de su poesía adulta. "Tras unos años donde ha primado su caricatura, ahora sí veo una reivindicación de su obra. Para mí fue una poeta bastante underground y heterodoxa", atestigua la poeta Yolanda Castaño (Santiago de Compostela, 1977). También Elena Medel (Córdoba, 1985) resalta "esa facilidad que tenía para los juegos de palabras". "Es una poesía muy cercana, muy sencilla, pero que se nota que está muy trabajada", dice.
Inmensa ternura
La originalidad, el ritmo, la generosidad en su voluntad de comunicar, la mezcla de dolor y humor, su accesibilidad. Todo esto es lo que muestran los poemas - y también los cuentos, otra parte de su obra menos conocida- para la poeta Beatriz Ros (Málaga, 1984). Desde luego, la ternura y el amor aparecen de forma desbordada en obras como Pecábamos como ángeles, una compilación de poemas realizada por la propia Gloria antes de morir y que editó Torremozas en 2005. "Una tarde al llegar a casa/ me encontré con la sorpresa de quererte,/ fue una bomba en mis manos", escribió la poeta, que, además, siempre guardó con fuertes candados toda su vida íntima.
En la actualidad, algunos poetas reclaman unas obras completas de Gloria Fuertes inexistentes. Ni para sus versos infantiles ni para los adultos. A día de hoy solamente existen las antologías Obras incompletas, Historia de Gloria (amor, humor y desamor), Mujer de verso en pecho, editadas por Cátedra. "No quiero editar unas obras completas porque aún hay muchísimo inédito. Incluso de teatro. Para mí, la posibilidad de seguir editándola quiere decir que está viva, y no la quiero ver muerta", explica la presidenta de la Fundación, Paloma Porpetta. Para muchos, desde luego, aún escribe en su mesa favorita de la Taberna Antonio Sánchez, en su barrio de Lavapiés.

http://www.publico.es/culturas/176611/gloria/fuertes/desconocida

Claxon y petardos

2008-06-29T15:10:00.000-07:00

Hace calor en la ciudad y los petardos llenan la noche de ruido a sillas rotas. Ha ganado España la eurocopa y la mitad de los españoles acudirá mañana, o no acudirá, al trabajo con ojeras y un estomago revuelto por la alegria de la fiesta. Tengo ganas de escribir algo bueno. Estoy contenta pero por otra parte, me da igual que España gane la eurocopa de fútbol. En realidad, el fútbol no me gusta. No me importa gran cosa pero sienta bien perderse en ese sentimiento generalizado de estupidez nacional que nos inunda a todos, cuando un equipo o un deportista consiguen lo máximo.
Es inútil. No tengo ganas de escribir grandes cosas. Todo está en nebulosa. Vila-Matas llama a mi enfermedad Bartleby. Odio esa palabra. No significa nada. Ni siquiera aparece en el diccionario. De todas formas, tomemos nota de esta noche. He mirado por la ventana como una vieja chismosa. Unos chavales estaban en mitad de la carretera, sin camiseta. Utilizaban unas banderas de España a modo de capote, y lo hacian con los coches que circulaban en ambos sentidos de la via, los cuales, les pitaban. No sé yo si corroborando su acción o regañandoles por su imprudencia. Me he sentido vieja. No me emocionan esos actos pueriles. En el fondo, estaba esperando que alguien los atropellara. Mi gata está nerviosa. Me mira alarmada pidiendome explicaciones cada vez que suena el estallido de un cohete. Le he pedido calma. Pero es inútil. Ella camina de una habitación a otra, mirando por las ventanas, escudriñando la calle en busca de indicios claros. No sé que es lo que espera.
Cuando venía en coche después de ver el partido, la gente lanzaba cohetes a los coches. He cerrado la ventanilla, porque en esos momentos he recordado el terrible caso de la muchacha, que sale a la calle y alguien le lanza un cohete al ojo. No puedo evitarlo. Soy cobarde, y me da por pensar lo peor. Pero es que la alegría me da miedo. Me da miedo el desbordamiento de la masa enardecida, la juventud suelta como ganado astado envueltos en banderas tan españolas ellas. Muchos refrescaran su alcohol en la fuente de cualquier plaza. Pero otros irán más allá reivindicando algo inexistente, que se remonta a los arcaicos tiempos de la tribu y la cueva. Quemarán contenedores, beberán hasta caer redondos y soltarán tacos en alemán. La excusa es lo de menos. Mientras escribo, los coches pasan anunciando con gritos y golpes de claxon la alegria de España. Son voces jovenes. Me siento vieja y me he puesto a chismear por la ventana.